“你为什么教我？”
梁瘸子没立刻答。他抬头看了一眼灰天，像在看什么看不见的东西。
“我教人，收债。”他终于说，“你欠我一次命债。以后我开口，你得替我做一件事。”
“什么事？”
梁瘸子瞥他一眼：“别急。债还早。”
他说完，拄拐走向尸堆边缘。拐杖敲地声又恢复那种节拍，笃、笃、笃，像在敲着某个旧日的擂台。
沈烬站在原地没动。风吹过断砖，卷起盐碱粉末，粉末打在脸上，像细砂。
他忽然听见远处有人喊：“拳台招人！今晚三场，赢一场，换一口热粥！”
喊声从外环黑市那边传来，拖得长，带着诱惑。热粥两个字像火，舔了一下人的胃。
梁瘸子没回头，只丢下一句：“别去。你现在去，死。”
沈烬看着那道盐碱线，喉结动了动。
他知道自己该听。可他更知道，在拾骨城，活命从来不是“该”，而是“抢”。
而抢，往往要用拳。
他转身往棚屋走时，视野边缘跳出一行字：
【余灰躯：79/99】
【点火阈值：100】
数字像一盏小灯，冷冷亮着。
他把那盏灯压进胸腔里，压得更深。
回到拾骨场正工时，太阳依旧没影。灰袍人坐在火盆旁捻珠，皮甲人挥鞭催人。沈烬扛起一袋腿骨，按梁瘸子刚点过的要领让肩胛“含”住重量，胯沉下去，脊线拉直。袋子还是重，可重不再撕他的锁骨，而像被背后那条“大龙”吞进去。
壮汉——昨夜被他勾了脚踝的那一个——在不远处看着，嘴角抽了抽，没敢靠近，只把怨恨藏进眼白里。拾骨场里，怨恨不值钱，值钱的是能不能把袋子扛到终点。
中午分粥时，粥薄得像洗锅水，热气却足以让人发疯。有人为了多舀一勺，拿铁勺把别人的手背敲出血。沈烬端着自己的那碗，没抢，也没让。他站在队列边缘，像一枚钉子。谁的肩一挤过来，他就让半寸，再让对方的重心落空。对方意识到“挤不过”，就只能咬牙换目标。
他听见有人低声说梁瘸子：“以前是内环拳台的，打断过宗门弟子的肋骨，被人废了腿，才丢到外环来。”那声音说得像讲故事，可每个字都带血。
傍晚，黑市那边的吆喝又响起来。比早上更热，更疯。
“今晚三场！活的上，死的下！赢一场换热粥，赢两场换药
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