卯时的风更冷。
拾骨场还没完全醒，铁皮棚的火却没灭，白汽从棚顶缝里往外冒，在灰天底下拉成一条细线，像谁在给天缝针。狗趴在火边打盹，耳朵却竖着，稍有动静就睁眼，眼里一层红。
沈烬把脖子上的“七七”塞进衣领里，沿着尸堆背后那条沟走。沟里还残着昨夜封堆的腥热，热被冷一压，变成一股发霉的甜。脚下盐碱结晶被踩碎，碎声很轻，却足够让人心里发紧——在这里，任何响动都可能换来一条鞭。
尸堆背后有一片空地，空地上堆着断砖和旧钢梁。钢梁上结着霜，霜下是锈，锈红得像干血。
梁瘸子就站在那堆钢梁旁。
他没拄拐。拐杖立在一边，像一根没用的旗杆。梁瘸子双脚分开，左腿短一截，却站得很稳。稳得不像残，像一口钉进地里的铁。
他听见脚步，也不回头，只淡淡道：“来得准。活命的人，时间都准。”
沈烬停在三步外，没有靠近。靠太近，容易被人当成求。
梁瘸子转身，眼睛在沈烬脸上扫了一下：“昨晚站桩了？”
“站了。”
“站多久？”
“三百息。”
梁瘸子嗤笑：“三百息你也敢说。你那身子，站到一百息就开始抖，抖了就散。散了还站，叫硬扛，不叫练。”
沈烬没辩。他知道对方说的是对的。可对的东西往往最难咽。
梁瘸子抬手，把拐杖拿起来。杖尖点地，笃的一声。
“站。”
沈烬照做。脚趾抓地，胯沉，脊竖。
梁瘸子绕着他走了一圈。走到他背后，杖尖轻轻点在他尾闾。那一点像点火石，沈烬背脊一麻，整条脊柱都想绷紧。
“别绷。”梁瘸子道，“绷是怕。怕的人，用的是死力。死力一出，劲就断。”
他杖尖往上滑，点沈烬腰椎。
“这里，是桥。”
再点胸椎。
“这里，是弓。”
再点颈椎。
“这里，是门。”
每点一下，沈烬身体里就有一处本能想躲。躲是旧反射，是这具身体长期挨打挨冻形成的“缩”。缩让你省事，也让你死得快。
梁瘸子忽然用拐杖横扫，扫沈烬的膝。
这一扫不重，却刁钻，正扫在他旧伤的外侧。沈烬腿一软，差点跪。
梁瘸子冷声：“你要是站不住，拾骨场不缺骨粉。”
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