黑市在拾骨场外环的另一侧，贴着断裂的地铁环线。白天那里像一条死巷，晚上却像一条被血喂活的蛇。
沈烬没有想去。可规则从来不问你想不想。
夜里刚过戌时，棚屋门帘被掀开，冷风里钻进皮甲人一张脸。那张脸被火光照得发红，像刚从炉里捞出来。
“七七，出来。”
他不解释，也不商量。两名手下把麻绳往沈烬手腕上一套，绳一紧，皮就被勒开。绳头往前一拽，沈烬身体被带得前倾。他没挣，挣只会让绳更紧。
梁瘸子说得对：现在去，死。可他也知道——现在不去，也可能死。不同的是，去还有一条缝，不去就是被封进铁门里磨成粉。
他跟着走。
外环夜风像刀，刮得人耳朵疼。地铁环线的墙上挂着破灯，灯罩裂了，灯光从裂缝里漏出来，像渗血。路边有人摆摊，摊上卖的不是吃食，是破刀、旧枪、盐块、甚至一小撮亮晶晶的粉末——星砂。星砂装在玻璃管里，玻璃管一晃，里面就有细光流动，像把星夜掐碎了装进去。
有人围着玻璃管，眼睛发红。那红不是贪，是病。
沈烬被推过人群。人群里有人伸手想摸他腰间，摸不到，只摸到麻绳。那人立刻缩回去，像被烫。
黑市深处传来鼓声。鼓不是木鼓，是铁桶。有人用铁棍敲桶，咚、咚、咚，声音沉，沉得像心脏在跳。每一下都把人的血往上顶。
再往里走，空气变了。汗味、酒味、血腥味混成一股热，热得人呼吸发黏。
拳台就在一个半塌的旧商场里。商场穹顶破了个大洞，风从洞里灌下来，带着雪粒子似的沙。洞口旁吊着一盏红灯，红灯下挂着一块木牌：
——活的上，死的下。
梁瘸子的话在沈烬耳边响了一下，又被铁桶鼓声压下去。
拳台四周围满人。内环来的看客穿着干净的皮袄，手里捧着热酒，笑声里带着油；外环的赌徒裹着破布，嘴里嚼着骨粉，眼睛盯着台上像盯着肉；还有一些人站得更远，披着灰袍，袖口干净得不染尘。他们不喝酒，不喊，只看。看得很静，静得像在挑选牲口。
沈烬被押到拳台边的棚里。棚里坐着三个人，一个在磨刀，一个在绑手，一个在喝药。喝药的人喝一口就抖一下，抖得像要散。
“新货？”磨刀的人抬眼看沈烬，声音带笑，“看着瘦，骨头倒直。”
皮甲人说：“七七，拖袋的。站得稳。”
磨刀的人嗤笑
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