陈序没有睡。不是不想睡，是石板不让他睡。它不是发出声音，不是发光发热——它在“说”一种不是语言的语言，直接作用于他的意识。像有人在隔壁房间轻声说话，听不清内容，但知道有人在说。陈序从床头坐起来，看着桌上的石板。黑色，巴掌大小，古篆体的“序”字在台灯光下像一只闭着的眼睛。它不反光——不是“不反射光线”，是把光线“吃”进去了。台灯的光照在石板上，没有反射，没有散射，像是照进了一个黑洞。唯一能看见它的方式，是它自己发出的光——暗金色的，极淡的，像黄昏最后一抹光。
陈序伸手，指尖触到石板的表面。凉，但不是金属的凉，是“不存在”的凉。他的手没有“摸到”石板，更像是石板在“摸”他的手——它的表面在接受他的指纹，在接受他的体温，在接受他的心跳。石板在读取他。
他收回手。石板表面留下了一个指纹印——不是污渍，是石板自己“长”出来的。他的指纹，在石板的表面，像刻上去的。石板记住了他。
陈序把石板从桌上拿起来。很轻，比界引轻，像拿着一块干燥的木头。但它的密度比界引大——同样的体积，更轻，意味着它的内部是空的，或者内部有另一种物质。有空气？还是别的什么？
他把它翻过来，看背面。背面的纹路和界引表面一模一样——沟壑、磨损、千年历史的痕迹，但比界引更密，线条更细。界引的纹路间距是头发丝的三分之一，石板的纹路间距更小。肉眼几乎看不清，需要放大镜。它的信息存储密度比界引高得多——如果界引是一本书，石板是一间图书馆。
陈序把石板放在枕头旁边——不放枕头底下，它已经不是“需要藏着”的东西了。它需要被看见。需要被他看。
早上七点，韩松的回复终于来了。不是短信，是电话。
“石板在你手上。”
“在。”
“你进去了？”
“进去了。”
“开门了？”
“开了。”
长久的沉默。韩松的呼吸声在听筒里很重，像在努力控制什么。
“陆明远在里面。”
陈序没有回答“是”或“不是”，他说：“他变成了一个不是人的东西。灰白色的，没有五官，但还活着。他认出了我，他用最后的力量在脸上长出了自己的脸。我看到了他。”
电话那头传来一声很轻的、像是什么东西碎掉的声音。不是手机，是韩松——他的声音，碎了。
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