火一点接一点亮起来。沈霁舟从袖中取出一件东西放在桌上，推到她面前。是一个香包，旧得不能再旧，布料洗得发白，针脚松散，袋口束着一条藏蓝色的丝绦。
“这个，和你送的那个，出自同一家铺子，同一个人配的香。”他把旧香包翻过来，给她看底部的针脚，“但不是同一个人缝的。”
顾俏俏低头凑近去看。旧香包的底部绣着一个极小的字，针脚稚拙歪扭，像是初学者的手笔，但每一针都认认真真。
那个字是——“舟”。
“你绣的？”她抬起头看他。
“孙姨教我。绣了三天，扎了不知多少次手。”沈霁舟的嘴角微微弯了一下，那是她在他脸上看到过的、最接近一个笑的表情，“那时候我九岁，觉得全天下最难的事就是拿针。孙姨说，你连字都能写那么好，针为什么拿不好。我说字是写给先生看的，针是给自己缝的。她说，那你就当给你自己缝一个。”
他停了片刻，把旧香包重新拿起来，放在掌心。
“这是我给自己做的第一个东西。”
窗外忽然起了一阵风，窗户纸沙沙作响。沈霁舟将旧香包收进袖中，抬头看她，脸上恢复了那种熟悉的清冷——但又不太一样。
“顾小姐，”他说，“你能不能替我转告傅骁一件事？”
顾俏俏愣住了。
“你怎么知道——”
“静心斋不是你会知道的地方。”沈霁舟打断她，语气平静，“你不可能无缘无故走进那条巷子。是他带你去的。安神香也不是你会懂的方子，是他让你买的。”
顾俏俏彻底说不出话来了。原来沈霁舟从一开始就知道。从她拿出香包的那一刻，他就知道这香包和傅骁有关。但他还是收了，收了话本也收了，涨了好感度也涨了。他看着她在那里笨拙地表演，什么也没说，就那么一直看到今天。
“转告他什么？”她问，声音有些发紧。
“告诉他，”沈霁舟垂下眼睫，“沈府后院的槐花，今年开得很好。”
顾俏俏张了张嘴。
沈霁舟已经起身，走到窗边，背对着她：“天黑了，回吧。让小二掌灯送顾小姐下楼，路边石子多，小心崴脚。”
他站在窗前，背影修长，黛青的暮色将他裹进一片沉沉的剪影里。江风把他的衣袍下摆吹起来，露出黑色靴子的一角。他就那样站在那里，不再说任何话，像一尊被暮色凝固的雕像。
顾俏俏站起来，走到门口，拉开门的
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