都像这样，旧，沉，坏了一点，又还没彻底坏。
走到后院最里面的时候，顾临雪才停下。那里有一扇门，不是那种旧宅常见的木门，是一扇看起来很普通、甚至普通得有点过头的古门。门上没有锁孔，也没有门环，只在正中间，有一块湘绣。
那是一块布，绣得很细，底色偏暗，像是放了很多年。中间是一个“福”字，用金线绣的。不是那种常见的写法，是古篆，线条弯得很奇怪，有些地方甚至不像字，更像某种被拆开的符号。金线不亮，却也没有完全暗下去，在廊下那点灯影里，隐隐有一种很压住的光。
沈砚站在旁边看了一眼，没有立刻说话。他不是看不懂字，而是看不出这东西是拿来干什么的。一个“福”字，绣在门上，不像装饰，也不像遮挡，更像某种东西被挂在这里，挂了很久，久到它本身已经不是布，也不是字，而是这扇门的一部分。
“你看什么？”顾临雪问。
“这个字。”沈砚说，“不是给人看的。”
顾临雪微微一顿，她点了点头，“对。”
她走近一步，伸手在那块绣布边缘按了一下。不是直接揭，是顺着某一条边，轻轻滑过去。她的手指停在一个角上，又移开，又重新按回去，像是在确认位置。那动作很细，甚至有点小心，和她平时翻文件、拆情报时的利落不太一样。
“我小时候学这个的时候，一直记不住。”她说，“不是手法难，是记不住顺序。每一步都差不多，可差一点，就打不开。”
沈砚问：“谁教你的？”
“我父亲。”她说。她说这句话的时候，语气没有变化，但手指的动作慢了一点。她停了一下，又继续，“那时候我还以为这是顾家的什么老规矩，像那些没用的祖训，逢年过节拿出来说一遍，平时没人真当回事。后来才知道，有些祖训之所以听起来没用，是因为它原本就不是给平常日子用的。”
沈砚没有打断她，顾临雪开始动。不是简单地解开，是一套很奇怪的手势。先按，再滑，再提，再压，像在按某种节拍，又像在跟什么对齐。那块绣布没有被直接掀开，而是随着她的动作，一点一点松下来。她的手指有两次停得很短，像差点按错，又自己纠正回来。沈砚看着她的侧脸，发现她的神情比刚才更专注，甚至有一点不太像顾临雪的谨慎。
金线在灯光下闪了一下，不是反光，更像是线条自己动了一下。沈砚看了一眼，没有再盯。他本能地觉得，这东西不是给外人看懂的。他如果一直盯着，反而
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