望着村口的路。她的背佝偻了，手不停地搓着一块布，搓了又展开，展开了又搓。那是他小时候的一件衣服，早就不能穿了，她却一直留着。
第五幅画面里，母亲躺在床上。不是睡着的姿势，是病着的姿势。她脸色蜡黄，嘴唇干裂，却还是撑着想坐起来。邻居大婶按着她，说你别动了，焘儿去给你抓药了，一会儿就回来。她点点头，眼睛却一直望着门口。
宋焘站住了。
他站在台阶中间，上也不是，下也不是。那些画面还在继续，一帧一帧地往后翻，像是有人故意让他看的。他知道后面是什么——母亲病重那三个月，他日夜守在床前，端汤喂药，擦身换衣，没有一夜合过眼。母亲临终前拉着他的手，已经没有力气说话了，嘴唇动了动，他知道她说的是“焘儿，你要好好活着”。
宋焘闭上眼睛，深吸一口气，继续往上走。
到了最后一阶，那些画面都消失了。面前是一座大殿，殿门开着，里面空荡荡的，只有两张桌子。一张桌子前已经坐了一个人，三十来岁，面色苍白，穿着洗得发白的青衫，正襟危坐，面前摆着一张试卷。
宋焘走过去，在另一张桌前坐下。桌上也有一张试卷，上面只有一个题目：
“一人二人，有心无心。”
三
他看着这八个字，一时不知道从哪里下笔。
殿里很安静，安静得能听见自己的心跳。那个书生已经在写了，笔尖落在纸上，沙沙的声响像秋夜的虫鸣。宋焘没有急着动笔，他盯着那八个字，脑子里翻来覆去地想着一些事情。
母亲活着的时候，他每日问安，是“有心”还是“无心”？如果问安成了习惯，成了每天必须做的事，那心里还剩多少真心？母亲病重时，他求神拜佛，许愿折寿，是“有心”还是“无心”？那些话他说得很急，很用力，像是要证明什么。可证明给谁看呢？
他想起母亲临终前的那个眼神。不是责备，不是不舍，而是一种很深很深的安心。她在那一刻知道，她的儿子会好好活着。不是因为她要求他这么做，而是因为她看见他已经是那样的人了。
宋焘提笔，在试卷上写下一行字：
“有心为善，虽善不赏；无心为恶，虽恶不罚。”
笔落下的瞬间，试卷自己亮了。不是发光，而是像被阳光照透了纸张，字迹从纸背透出来，一个一个浮到空中。
旁边的书生抬起头，看了他一眼，又低头继续写自己的。
四
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