老头子调整了一下呼吸,握紧球拍,身体微微侧转。
挥拍。
“嘭。”
轮胎向后摆动,那个凹陷处又深了一点。麻绳发出吱呀的响声,在寂静的后院里格外清晰。
越前转身,拄着拐杖,一步一步往回走。他的右腿拖在身后,石膏在泥地上划出一道浅浅的白痕。他没回头,但他能听见身后传来的击打声,一声接着一声,沉闷、短促、有力。
走到后院门口的时候,他停了一下,回头看了一眼。
南次郎还在打。阳光从西边照过来,把他的影子拉得很长,一直延伸到越前脚下。那个影子握着球拍,一下一下挥动,像一个不知疲倦的钟摆。
轮胎的凹陷处已经磨出了洞。橡胶纤维散开,像一朵灰色的花,正在慢慢凋谢。
越前转回头,继续往前走。
口袋里那颗球还在。毛毡表面硌着他的大腿,那个画上去的笑脸,此刻正贴着他的皮肤,隔着裤子的布料,传来一点微弱的温度。
走廊很安静。从后院进来的门半开着,能看到里面木质地板的反光。伦子在厨房里洗碗,水声哗哗的,混着碗碟碰撞的轻响。
越前一瘸一拐地走过走廊,回到自己房间。玻璃门关上,把外面的声音隔绝了大半。他坐在床边,解开石膏上的固定带,让右腿伸直,搁在床垫上。
石膏很重,压在腿上,沉甸甸的。但那种重量里,有一种奇怪的安心感,像是被什么东西牢牢固定住了,不会乱跑,也不会消失。
他躺下来,看着天花板。
天花板上有一道细长的裂缝,从灯的位置一直延伸到墙角,像一道干涸的河床。他以前没注意过这道裂缝,现在盯着看,觉得那道裂缝的形状,有点像球场边线的弧度。
口袋里的球硌着他的腰。他伸手进去,把球掏出来,举到眼前。
毛毡表面粗糙,那个用黑色水笔画的笑脸歪歪扭扭,眼睛是两个点,嘴巴是一条弧线。画得很丑,像南次郎说的,像土豆。
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