是洛桑仁增。
他并不急于看昂旺，先扫了一眼红绳，瞥过名单，又看了看差役的手势。审视完毕，他才将目光缓缓压到昂旺脸上，像把一枚沉重的官印，不疾不徐地盖下去。
“又是你。”他开口，语气像熬得过久的咸茶，热烫里透着厚重的苦味，“命倒是硬得很。”
昂旺微微欠身，将敬语摆得端正：“托大人的恩典，小人侥幸。”
“侥幸？”洛桑仁增嘴角扯出一个极浅的弧度，笑意淡得像印泥抹在冰面上，“侥幸这回事，用不了几次。带走，押去外雪。”
他一句话就改换了昂旺的去向。差役将草绳往昂旺腕上一绕，绕得松散，但这松散却让人更加恐惧——松绳，往往是为了引诱你逃跑，一旦逃跑，便坐实了“心里有鬼”。昂旺沉默地跟着走出巷口，脚底踩过碾碎的盐粒和湿烂的纸屑，盐粒硌脚，纸屑黏鞋，像一串甩不掉的、无声的尾巴。
从印经院到外雪，路途不长，却仿佛穿行于两层截然不同的世界。靠近大昭寺的一侧，诵经声浓郁如实质的烟雾；靠近雪城兵营的一侧，军号的余音时断时续，嘶哑如钝铁刮锅。路边的施粥棚冒着滚滚热气，热气里既有青稞的甜香，也有隐隐的馊腐味；有人双手死死捧着粗陶碗，碗沿烫得发红，手却不肯松开半分。活着的人，都在拼命抓住一点温热，如同抓住最后一根救命的绳索。
外雪是一片被彻底踩烂的土地。雪泥混杂着冻住的马尿，腥臊气直冲喉头；破旧的牛皮帐篷缝隙里漏着风，风里带着熟皮子的酸腐。火盆摆在帐门口，火苗不旺，浓烟呛人；烟雾把人的眼睛熏得干涩发疼，刚流出的眼泪瞬间就被寒风吹干，在脸上留下盐渍般的痕迹。
洛桑仁增在帐篷里坐下，简陋的木桌上摆着算盘、印泥盒和几张空白的口供纸。空白，有时比写满更可怕：空白可以容纳任何被需要的罪名。洛桑坚赞跟了进来，手里仍旧捧着那叠纸，纸角已被他手心的汗浸得发软，像一块即将腐烂的肉。
洛桑仁增不再绕弯子，开口便递出一把裹着软布的刀：“我给你一条活路。在这份供词上画押，承认你那套‘诅咒致人死命’的口供。画了，今晚你睡在屋里，而不是雪地里；明日我给你一张路条，让你去做乌拉也好，当杂役也罢，总归是条活路。”
“总归”二字，像一口薄棺的盖子。盖子合上，便不再过问棺中是谁。
“供词”二字一出，帐篷里的空气仿佛更加粘稠。帐外传来压抑的咳嗽声，咳出的痰带着铁锈般的血味；火
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