能在瞬间组织起一套更“合理”的说辞：抓丁应当按名册点名，应当有地方头人见证，应当……他能说很多。
但他没说出口。那条红绳在他眼前晃了一下，晃动的轨迹像一条猩红的舌头。舌头无声地告诉他：你若开口，下一个被点名的就会是你。昂旺把脚尖迅速收了回去，快得像把刚刚探出胸腔的良心猛地按回原位。
这时，门槛里走出一个穿灰色旧氆氇的抄写僧，手里捧着一叠厚厚的纸，粗糙的纸边刮擦着他冻裂的指腹。僧人指节上满是洗不净的墨渍，墨渍里裂开细小的血口；他每翻动一页，裂口就被粗糙的纸纤维再刮一下。疼痛被他无声地咽了回去，咽得异常熟练。
“洛桑坚赞。”差役唤他，“把今日的名单拿来。上头催着，要再清一遍‘浮浪人’。”
洛桑坚赞默默将纸卷放在门槛上，纸张一接触冰冷的石面，边缘立刻受潮卷曲。昂旺的视线在那纸上停留了一瞬——上面的字迹格式他再熟悉不过：姓名，所属，命价几何，差役几日，欠账几条。每一栏都像一道刀口，刀口上涂抹着浓黑的墨。
他瞥见“浮浪人”那一栏底下，压着几个蝇头小字：‘暂收外雪，候审’。字写得极小，却极其工稳。工稳得像在宣告：你一旦被收进去，就别再指望能出来。
昂旺用极低的声音问了一句，轻得几乎被风声淹没：“这名单……是谁定的？”
洛桑坚赞不答，只把目光移向别处。这移开目光的细微动作，比任何回答都更坚硬：别问，问，你就可能进到那一栏里去。
昂旺又问，声音里带着一丝不易察觉的诘问：“你写这些的时候……夜里睡得着吗？”
洛桑坚赞终于开口，声音干涩得像粗纸擦过石头：“睡不着，也得睡。睡不着，明日手会抖，手一抖，就会写错。写错……比睡不着更要命。”
这句话，像一把生锈的钥匙，突然插进了锁孔。昂旺听到“写错”两个字，心底那条昏暗的生路，骤然亮起一线微光：他或许不必费力证明自己是尧西，他只要证明——让他死，会导致某些人“写错”，会带来麻烦。
门槛外拥挤的人群忽然被一股力量分开，一个身影从人缝里缓缓挤出。来人穿着朗孜列空（财政局）官员的袍服，肩上绣纹不算最显赫，却比差役腰间的红绳更具压迫感。他的靴底沾着未化的雪泥，走过来时，泥腥味混合着皮革被汗水浸透的酸气，像一股来自旧军营的颓败气息。每一步踏在石板上，靴跟都发出硬实的脆响，如同在敲击审案的木板。
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