手腕猛地用力，炭笔几乎要折断，笔画边缘的炭粉簌簌落下，在墙面上晕出一圈模糊的黑。那个“破”字很大，占了半面墙，笔画张牙舞爪，却透着一股豁出去的劲——破而后立。不破不立。
手机又响了。这次的铃声不再像飞蛾，像一把冰冷的刀，精准地扎进刚缓和的氛围里。屏幕上跳动的名字，是苏曼。
我深吸一口气，按了免提。
“陈迹。”她的声音从听筒里传出来，很轻，却裹着层冰壳，背景里隐约有钢琴声，像是某个高级会所的背景音乐，衬得这个漏风的仓库更像个笑话，“玩够了吗？捡垃圾的滋味如何？”
我看了一眼周苓，她的手指轻轻收紧，握了握我的手背。我盯着墙上的“破”字，指节在手机上按得生疼，却故意让声音里带了点漫不经心：“托你的福，还没饿死。”
苏曼在电话那头轻笑一声，那笑声像碎冰碰撞，“很好。还有力气嘴硬。我给你最后二十四小时。晚上八点，铂悦酒店 1808房。收拾干净过来，别让我闻到穷酸味。”她顿了顿，语气里的威胁像毒蛇吐信，“否则，陈迹，我保证，从明天起，这个世界上不会再有任何一家画廊、任何一个展览、任何一个藏家，会承认你是个画家。你会像你那个疯爹一样，彻底消失。”
电话“咔嗒”一声挂断了。
仓库里一片死寂，只有窗外偶尔传来的风声，还有墙上的“破”字，沉默地看着我们。周苓走过来，从背后轻轻抱住我的腰，她的下巴抵在我的背上，带着点刚醒的温热。“你去吗？”她的声音贴着我的耳朵，很轻。
我没有回答。我蹲下身，指尖拂过地上的画稿，炭痕在指尖留下淡淡的黑色。那些画稿，有的画了一半，有的只是几笔轮廓，却都是我最真实的样子——不是苏曼包装出来的“青年艺术家陈迹”，不是能给她带来面子和增值作品的工具，是会穷、会怕、会对着画布发呆的陈迹。
“她想要的是那个听话的、有名气的、能给她带来面子和增值作品的陈迹。”我慢慢地说，声音里带着一种前所未有的清醒，“而不是现在这个一无所有、只会泼颜料的疯子。”
“那你……是什么？”周苓也蹲下来，仰头看着我，眼睛里的星子闪了闪。
我沉默了很久。指尖的炭粉被我搓得越来越黑，直到那些黑色蹭到了画稿上的蓝色颜料，晕开一小片模糊的色块。然后，我反手握住她的手，拉着她，一步步走到那片狼藉的画稿中央。颜料桶倒在地上，有的已经空了，有的还剩半桶，五
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