三伏天的日头像烧红的烙铁，把建筑工地的钢筋水泥烤得发烫。我扛着五十斤重的水泥袋往楼上走，粗糙的麻袋摩擦着裸露的肩膀，留下一道道泛红的印子。汗水顺着额角往下淌，掉进眼里涩得生疼，我只能眯着眼，盯着前面工友沾满水泥灰的脚后跟，一步一步往上挪。每走一级台阶，膝盖都发出轻微的咯吱声，像是老旧的木门在风中摇晃。到了三楼平台，我把水泥袋往地上一放，沉闷的响声惊起了屋檐下几只麻雀，它们扑棱着翅膀飞走时，还不忘在我沾满灰尘的安全帽上拉了一泡屎。
“陈小子，歇会儿再干！”工头老王递过来一瓶冰镇汽水，瓶身上的水珠顺着指缝往下滴，在满是老茧的手背上留下蜿蜒的水痕。我拧开瓶盖，猛灌了一大口，气泡在喉咙里炸开，凉意顺着食道往下滑，却压不住浑身灼烧般的燥热。“谢了王哥。”我抹了把脸上的汗，视线越过密密麻麻的脚手架，望向远处灰蒙蒙的天空。那里飘着几朵闲散的云，像被人随意丢在宣纸上的墨团，让我想起周苓昨天调坏的那缸赭石色颜料。
傍晚收工时，我的手掌已经磨出了好几个血泡，有的破了，渗出的血珠和水泥灰混在一起，结成了暗褐色的痂。我拖着灌了铅似的腿往仓库走，路过街角的小卖部时，买了两个白面馒头和一包咸菜——这是我和周苓今晚的晚饭。仓库的铁门锈迹斑斑，推开时发出刺耳的“吱呀”声，像是在抱怨这日复一日的辛劳。
一进门，就闻到了松节油和颜料混合的熟悉气味。周苓正蹲在地上整理画稿，昏黄的灯泡悬在她头顶，在地上投下长长的影子。她穿着一件洗得发白的蓝衬衫，袖口卷到小臂，露出纤细的手腕，上面沾着几点未干的钴蓝颜料，像落在雪地上的星星。听到我的脚步声，她抬起头，眼睛亮得像暗夜里的篝火：“今天回来得早，我刚把昨天的画挂起来，你看看。”
我放下手里的馒头，走到画布前。那是一幅描绘工地黄昏的油画，夕阳把钢筋架染成了金红色，远处的塔吊在暮色中勾勒出硬朗的线条。但我总觉得哪里不对，画面像是被一层薄雾笼罩着，少了点直击人心的力量。“气韵太散了。”我指着画布左下角，“这里的阴影应该再重些，才能托住上面的光。”周苓皱起眉头，从画架上取下画笔：“可这样会让画面显得压抑，我想突出夕阳的温暖。”
我们就这样争论起来，声音越来越大，最后她把画笔往调色盘上一摔，颜料溅到了墙上，留下一片凌乱的色彩。我也有些烦躁，走到窗边点燃一支烟，看着窗外的月光透过破旧的玻璃，在地上洒
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