雨水是临城这种工业老城的慢性病。它不猛烈，却无孔不入，带着一种陈年铁锈和煤灰混合的独特气味，渗进砖墙的每一条缝隙，浸润着每一个行人的骨髓。今夜的雨尤其缠绵，将街灯的光晕揉成一团团模糊的、患了白内障的眼球，冷漠地注视着这座在暮气中缓慢腐朽的城市。
一个身影踉跄着，像一头被无形猎犬追赶的困兽，冲破了这层黏稠的雨幕。他叫老鬼，一个名字比本人更长久的赌徒。雨水打湿了他廉价的化纤夹克，紧紧贴在嶙ü的脊背上，让他看起来像一具刚从河里捞起来的浮尸。但他眼里燃烧的火焰，却足以将这身湿透的衣物连同他的灵魂一起蒸干。那是一种混杂着癫狂、绝望和最后一丝病态希望的火焰。
他的目的地，是街角那间仿佛被时间遗忘的店铺。
“冥夜灯铺”。
没有招牌，没有霓虹，只有一扇沉重的、看不出材质的对开门，门环上凝固着深绿色的铜锈。门楣上方，悬着一盏古旧的六角灯笼，在风雨中纹丝不动，投射出一片稳定得令人心悸的昏黄光芒。这光芒似乎有一种魔力，能将周围三米内的雨丝彻底蒸发，形成一个干燥、孤绝的圆形领域。
老鬼就是冲着这片干燥地带去的。他一头扎进去，仿佛溺水者抓住了救命的稻草，身上的雨水在踏入光晕的瞬间发出“滋”的一声轻响，冒起一丝白汽，旋即消失。他剧烈地喘息着，肺部像个破损的风箱，每一次呼吸都带着血腥味。他不是第一次来，却是第一次敢敲响这扇门。传说，这扇门背后，坐着一个魔鬼，或者比魔鬼更可怕的东西——一个绝对公道的商人。
他抬起颤抖的手，握住冰冷的门环，那触感像握住了一截死人的指骨。他犹豫了千分之一秒，脑海中闪过牌桌上那张将他打入地狱的黑桃A，闪过债主狰狞的脸孔和那柄抵在他喉咙上的匕首。恐惧战胜了恐惧。他用尽全身力气，将门环狠狠叩下。
“咚……咚……咚……”
声音沉闷得不像敲门，倒像是直接敲在了他的心脏上。
门没有锁。在他第三下叩击的余音还未散尽时，沉重的门轴发出了一声几乎不可闻的、如骨骼碾磨般的**，向内开启了一道缝隙。一股无法形容的气味从门缝里涌出，瞬间压倒了雨夜里铁锈的味道。那不是香，也不是臭，而是一种混杂了古老尘埃、干涸墨迹、以及某种……某种类似“时间”本身被风干后的味道。
老鬼喉结滚动，咽下一口混着雨水的唾沫，推门而入。
身后的雨夜被彻底隔绝。
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