放下枪，你们就能活着走出去。你们想一想，你们的家里还有什么人？你们的老娘还在村口等着你们回去。你们的孩子还认不认得你们的脸。你们已经为这片土地打了太久了，没有人能说你们没有尽力。现在，把枪放下，回家。关东军的人不会拦你们。”
他停顿了一下，声音放得更低了一些：“我宫崎白山说过的话，算数。你们可以问问那些已经被放回去的人——他们走的时候，有没有人拦他们？有没有人打他们？有没有人追上去补一枪？都没有。他们现在在家里喝着热粥，躺在炕上睡觉。你们也可以像他们一样。”
林子里的安静持续了很久，久到像是有什么看不见的东西正在那片寂静中缓缓松动。然后，有人从灌木丛后面走了出来。第一个人走得很慢，手里没有拿枪，双手举过头顶，脸上全是灰土和汗渍，嘴唇干裂，眼睛下面陷着一层深色的疲惫。他走出林子的时候，脚步踉跄了一下，然后站住了，声音沙哑地喊了一句：“我投降！别开枪！我家里还有老娘，我不想死在这里！”他的声音在密林边缘回荡着，像是用尽了全身力气才喊出来的。
他身后的人一个接一个地走了出来。有的人走得快一些，像是早就想通了；有的人走得很慢，像是在跟什么东西告别。他们把枪放在地上，有人弯腰的时候手指在枪托上多停了一瞬，然后直起身，朝日军阵地走去。越来越多的人从林子里走出来，低着头，灰扑扑的，像是从土地里长出来又被风刮倒的庄稼。
宫崎白山站在土坡上看着这一幕。他侧过头，对身边的一名日军军官说了一句：“把第一批投降的人带到营地后面去，给他们饭吃，不要打骂，不要绑。吃完饭让他们洗把脸，换件干净衣裳，然后放他们回家。”
那名军官愣了一下：“中佐，放他们回家？不关起来？不怕他们回去又拿起枪？”
宫崎白山的声音不高，却带着一种像是已经被反复验证过的笃定：“杀了他们，只会让剩下的人更拼命。放他们回去，他们就不想再打了。一个人在战场上见过子弹从头顶飞过去的样子，再让他回去过安生日子，他不会再愿意回到战场上。他们亲眼看到投降的人能吃上饱饭、能活着回家，消息会传得比子弹还快。剩下的那些人，自己就会动摇。你看见那边蹲着的人了吗？他攥着枪带的手在抖。他不是在怕我，他是在想——如果我走出去，是不是也能吃上一口热饭。他一旦开始想这件事，就回不去了。一个开始想退路的人，在战场上已经废了一半。”
那名军官若有所思地点了点头，
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