沈梦走进了雾里。
雾是冷的。不是冬天的冷，是那种“没有温度“的冷——不是冰冷，是连冰冷都不存在。他的灰青长袍吸满了雾气，袍角的焦痕在雾里重新燃烧，但没有火光，只有一种很淡的、像呼吸一样的热度——像一个人在很远的地方叹了口气，气到了，温度没到。
他看穿了雾。
雾不是雾。是眼泪。无数人的眼泪。每一滴都是一个人在某个时刻流下的，但流下之后就忘了自己为什么哭。眼泪留了下来，人走了。于是雾就越来越浓，越来越重，重到能把山压弯，重到能把石头泡软，重到能把一个人的名字压成粉末。
沈梦在雾里走了很久。
他的手还撑着地面，但地面已经不是地面了——是一层又一层的眼泪凝成的壳。踩上去会陷，但不会湿。像踩在记忆上。每一步都能听见什么东西在碎，但碎的不是壳，是壳底下那些来不及说出口的话。
然后他听到了声音。
不是叹息。是哭。
很轻的哭。像婴儿在梦里哭，不知道自己在哭，只是嘴巴在动，眼泪在流。那种哭没有源头，也没有去向，只是存在着——像雾一样，只是存在着。
沈梦循着声音走。雾在他面前让开了一条路——不是他让雾让开的，是雾自己让开的。因为雾认识他。
雾认识每一个“永醒“的人。
路的尽头是一个泉眼。
不大。比他的手掌大不了多少。泉水是黑色的，不是因为脏，是因为里面装了太多东西——太多眼泪、太多记忆、太多被遗忘的名字。黑色是所有颜色被遗忘之后剩下的颜色。是颜料用尽之后画布本身的颜色。
泉眼旁边坐着一个人。
不是泥婆。是蓟草。
她坐在泉眼边上，银白色的头发垂在黑色的泉水里，头发在吸水——不是真的吸水，是泉水在吸她。她的手臂上的青色纹路已经长满了整条手臂，从手指一直延伸到肩膀，像藤蔓爬满了墙，像河流爬满了地图，像某种不肯停止生长的东西终于找到了土壤。
她没有抓风。
她在看泉眼。
空洞的眼睛里第一次有了东西。不是光，是一种很深的、像泉水一样的东西——黑的，但不是死寂的黑，是“装了太多所以变黑“的黑。是一口井终于被填满之后的黑。
沈梦走到她面前。
蓟草抬起头看他。
她没有说话。但她伸出手，把手放在泉眼上。黑色的
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