那个被陈暮带回来的小齿轮，并没有给他带来安宁。
相反，它像个烧红的烙铁，烫在他的意识深处。无论陈暮把这齿轮藏在哪里——塞进墙缝，埋进土里，扔进河里——它都会在第二天清晨，重新出现在他的枕头底下，冰冷，坚硬，带着一丝若有若无的血腥气。
那是沈辞的味道。
陈暮受不了这个。他现在的身体（或者说这具勉强拼凑起来的躯壳）已经经不起折腾了。他决定走。离开这座山，离开这片水，离开所有和沈家有关的因果。
他买了一张去南方的车票。
绿皮火车咣当咣当地开了三天三夜。窗外从枯黄的丘陵变成青翠的稻田，最后变成了湿热粘稠的雨林。
陈暮在一个连名字都没有的小站下了车。这里没有山，没有海，只有望不到头的甘蔗林和永远散不去的雾气。他在镇上找了个最便宜的旅馆住下，打算就这么烂在这里。
他把那个齿轮，扔进了旅馆门口的臭水沟。
那天晚上，陈暮做了个梦。
他梦见自己回到了1947年的钟表铺。不是沈砚之的铺子，是更早以前，阿雅还没死的时候。铺子里挂着很多钟，每一个钟的指针都在倒着走。
沈辞坐在角落里，低着头，正在缝补一件衣服。衣领内侧，空空如也。
“你在找什么？”梦里的陈暮问。
沈辞抬起头，脸上没有五官，只有一片空白的皮肤。但他指了指自己的心口。
陈暮惊醒过来。
窗外下着暴雨，雷声滚滚。他浑身湿透了——不是雨，是冷汗。他坐在床上，大口喘着气，心脏的位置传来一阵阵撕裂般的绞痛。
那种痛，不是他的。
是沈辞的。
陈暮猛地冲出旅馆，冲进暴雨里。他在泥泞中奔跑，摔倒，爬起来，最后在臭水沟边，发疯似的用手去捞。
污水漫过手腕，冰凉刺骨。
他在沟底，摸到了那个齿轮。
他把它紧紧攥在手心，哭得像个孩子。
他知道，他逃不掉了。沈辞把最后的一点点“执念”缝进了这个齿轮里。这不是诅咒，也不是报复。这是沈辞在求他。
求他，别让自己就这么算了。
……
陈暮回来了。
但他没有回山里。他去了另一个地方——那个海边。
就是沈辞最初逃离的那个海边。灯塔依旧亮着，只是更加破败
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