没有人回答。
“你的诗，我会背了。‘姑苏城外柳如烟，小桥流水一年年。不知今夜月明里，何人倚伞望青天。’你写的是我，对不对？”
风吹过坟头，吹起几片落叶，在空中转了几圈，又落回了地上。
苏锦绣笑了笑。
“我知道是你。你不说话，我也知道。”
她转过身，走了。
这一次，她没有回头。
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