。鼎盛那边给你安排别的活，你能力好，很快就能...”
“我不能连累你。”
又是这句话。前世他说过的，林远舟记得。那时他在电话里听张涛说完这五个字，觉得对方只是客套。现在他看着张涛说这话时的眼睛——那双眼睛里没有客套，只有某种认命般的平静。
林远舟走进隔间。皮鞋踩在塑胶地板上，发出轻微的、粘连的声音。他拿起桌面上那份揉皱的辞职信，纸面粗糙，被汗水浸过又被体温烤干，变得脆硬。纸张在手指间发出细微的摩擦声。有些字被水渍洇开了，“辞呈”两个字的笔画晕成蓝色的云团，签名的位置有几处起笔的痕迹——笔尖划破纸面，留下深浅不一的沟痕，像是反复按下又收回，按下又收回，最后还是没有写下去。
“前世。”
林远舟听见自己说出这两个字，声音平静得连自己都有些意外。那个词从他的喉咙里滑出来，没有经过任何修饰，直接落进这个充斥着烟味和绝望的玻璃隔间。
“前世的今天，你也是这么说的。然后第二天，你死了。”
张涛的瞳孔猛地收缩。
那是一种生理性的、无法伪装的反应。虹膜周围的白圈在一瞬间变得清晰，整个人的身体向后靠去，椅背承受了突然的重量，发出一声尖锐的金属摩擦声。
空气在那一瞬间凝固。日光灯管的电流声突然被放大，嗡嗡地填充着所有沉默的间隙。那是人耳通常会自动过滤的白噪音，但此刻它清晰得像是有人把音量旋钮拧到了尽头。办公桌上有只果蝇绕着咖啡杯飞，翅膀振动的频率在林远舟的耳中被无限放慢。
张涛盯着林远舟，嘴巴张开又合上。脸上的表情在困惑和某种本能的抗拒之间反复切换——眉头先皱起，再松开，再皱起。他的左手无意识地抓住了桌沿，指骨一节节发白。
“你...说什么？”
林远舟没有回答。他把辞职信对折，纸张在中间形成一道锐利的折痕，纤维断裂时发出细微的脆响。再对折。四层纸叠加，厚度变成了原来的四倍，手感从柔软变成了坚硬。然后从中间撕开。
纸张破裂的声音在空荡的办公室里格外清脆。那声音像是某种宣告——他撕的不是纸，是一道通往深渊的轨迹。
撕成四片。碎片在他指尖发热，边缘粗糙，有几处毛边挂住了他的指纹。
再撕成八片。八片变成十六片。
碎片落进烟灰缸，覆在那些扭曲的烟蒂上，落在焦黑的烫痕上。白纸黑字
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