。
不是活了。
就是铜枝一起颤了那么一下。
可那一下之后，土台安静了。
小个子抱着面具，眼睛睁得很大。
连远处刚刚跑远的人，也回头看了过来。
吴岭手按在醒木上，喉咙发紧，张嘴说了一句。
“都莫慌。”
所有人安静的时候，黄金面具倒是动了。
他慢慢把陶碗放回树根前。
摘下面具。
面具底下不是神。
是一张老人的脸。
颧骨高，眼眶深，嘴唇干裂。
额头上的纹路被火光照得很深。
他比吴岭矮不少，站直也到不了吴岭肩膀。
老人看了看醒木，再看吴岭。
他抬起手，指了指那块烧土板。
再来。
吴岭咽了一下口水。
“还要啊？”
老人一直没有放下手。
吴岭把醒木拿起来，重新落下。
咚。
这次声音更沉。
树下的人一个接一个跪回去。
拖象牙的人重新抓住象牙，抱陶罐的女人把陶罐放正。
老人看着吴岭，点了一下头，随后指了指陶碗，再指灰地。
吴岭看去。
那里有一团烧过的湿泥，被人压成薄薄一片。
边缘还软，中间有一道指印，旁边摆着半只破陶坯，已经有了碗的轮廓，只是还没烧成。
老人弯腰，把那团泥拿起来，放到吴岭手心里。
泥是温的。
吴岭手心一沉，热意从掌纹里渗进去。
老人指自己的眼睛，再指吴岭的手。
看。
吴岭低头。
这泥一点都不起眼，没有花纹，没有金光，就是一把泥。
可它落到手里的那一下，他竟不敢握紧。
老人拿起那只素面陶碗，在灰上轻轻一放。
一把泥。
一只碗。
吴岭脑子里有句话差点冲出来，他硬压住。
老人从身后的矮陶罐里倒出一点水。
水混着灰，落进碗里，晃了一下。
老人抬头，忽然开口说了一句。
声音很短，很低，吴岭一个字都没听懂。
“我真听不懂。”
本章未完，请点击下一页继续阅读！