都最后的指挥中枢。
也是一具还在做神经反射的尸体。
丁修抬脚迈进屋里。
带泥的靴底踩在木地板上，发出沉闷的磕碰声。
声音惊动了皮椅里的将军。老人脖子僵硬地转动了一下，缓缓抬起头。那双布满血丝的浑浊眼睛定在丁修身上，看了好一会儿才反应过来这屋里多了一个人。
“谁。”
老人的声音极度沙哑，声带干得发劈。
“党卫军旗队长，卡尔·鲍尔。”
丁修停在桌前，没有敬礼，身板挺得笔直。
“双剑银橡叶骑士铁十字勋章获得者。第9装甲掷弹兵连连长。”
他语速平缓地报出这一长串头衔。
在这个时间点，在柏林地下八米的坑洞里，军衔已经失去了约束力。能让这帮等死的人把耳朵竖起来的，只剩下那些用人命堆出来的战功招牌。
将军握着酒壶的手停顿了一下。
那双毫无生气的眼睛里稍微聚起了一点焦。
“鲍尔……”将军含混地重复着这个名字，脑子在酒精和绝望里缓慢运转，“战报里见过。那条疯狗。”
“是我。”
将军慢慢点了下头，把酒壶举到嘴边灌了一大口。
“前线塌了？你跑到这下面来干什么。”
“我要柏林城内所有残余部队的通讯广播权。”
丁修没有废话。
将军咽酒的动作卡住了。酒液顺着下巴流进衣领。
那个趴在桌上装死的少校也动了。他抬起头，脸上压出了一道红印，眼角糊着眼屎，用一种近乎看怪物的眼神盯着丁修。
屋里静了三秒钟。
紧接着，将军喉咙里发出一阵漏风般的咯咯声。
他笑了。
笑得肩膀止不住地抽动，连手里的酒壶都拿不稳。那不是嘲讽，而是一个人看到世界毁灭前最荒诞一幕时，发自本能的生理反应。
“你要指挥权？通讯权？”
将军把酒壶重重磕在桌面上，指着墙上那张布满红线的城防图。
“你睁开眼睛看看那张纸。看看上面还有没有德意志的军队。”
老人站起身，身体摇晃了一下，双手撑住桌沿。
“温克的第12集团军在易北河边让美国人拦住了，半步都挪不动。施坦因纳的兵团全在地图参谋的脑子里，现实里连个影子都没有。海因里希的人在往西边
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