“鲍尔队长？”
一句低沉且有些虚弱的呼唤从走廊深处传来，打断了丁修的注视。
他转过头。
一个清瘦干瘪的老人站在几步开外。
一套松垮的灰色军服挂在他身上，显得里面的人就像一具骨架。眼袋沉重的垂在脸颊上，肤色蜡黄。肩章上的金线已经发暗。
陆军总参谋长，汉斯·克雷布斯。
整个东线烂摊子名义上的最高执行者之一。
丁修站直身体，左手随意的抬起，行了一个短促的德式军礼。
“克雷布斯将军。”
没有热忱。只有冰冷的例行公事。
克雷布斯那双浑浊的眼睛上下打量了丁修一番。目光在破烂的大衣、干涸的血迹以及领口的骑士十字勋章上停留许久。
他挥了下手。
“跟我来。”
老人转身，步伐蹒跚的沿着走廊继续往深处走。
丁修跟在他后面。走过那个放着瓦格纳的房间，走过那些沉醉在纸牌里的军官。没人在意他们。没人回头看一眼。
克雷布斯推开一间狭小的办公室的门。
里面空间逼仄。墙壁上挂着一幅幅大幅军用地图，上面布满红蓝铅笔画的箭头。不过大部分蓝色的箭头已经被红色的线条彻底圈死，像一条条被拍死在墙上的蓝褐色长虫。
空气里弥漫着浓重的烟草味和发霉纸张的气息。
办公桌上堆着厚厚的电报纸。几台电话机杂乱的放在角落。
“关门。”
克雷布斯指了指一张折叠椅，自己则绕到桌子后面，沉重的坐进皮椅里。
丁修关上铁门。把外面那些聒噪的噪音完全隔绝。
他没有坐。他靠在门后的墙壁上，左手拇指抠在冲锋枪的枪带上。
克雷布斯拿起桌上最上面的一份电报纸，手微微发抖的递过来。
“看看这个。”
丁修没有动弹，眼睛冷冷的盯着那张薄纸。
“温克的第12集团军到不了柏林。施坦因纳的集群连一个完整的步兵团都凑不出来。对吗。”
克雷布斯的手僵在半空。
纸张在颤抖中发出细碎的哗啦声。
他有些愕然的抬头看着丁修。
“你一点都不意外？”
“有什么好意外的。”丁修的声音没有任何起伏，“温克被美国人和苏联人夹在易北河。施坦因纳手
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