不是怕它影响别的，是想知道它煮熟以后是什么味道。洋葱是女孩切的，眼泪流出来，她没有擦。土豆，芹菜，月桂叶——索恩河畔采的那几片。盐。
种菜女人把木勺递给女孩。女孩接过木勺，伸进盐罐，舀起一勺。里昂的粗灰盐。颗粒比巴黎的盐粗，颜色偏灰，带着极淡的矿物质的涩味。她把木勺悬在锅口上方。盐粒在勺心里安静地躺着，灰色，粗大。她的手腕倾斜。盐粒滑动。第一粒落下。一小撮落下。她收住手腕。勺子里的盐剩下一大半。手自己决定的。不是种菜女人的手，不是索菲的手，是她自己的手。第一次放盐。
等待。两个人并排蹲在陶炉前，膝盖磕在泥土上。女孩的膝盖在泥土里压出的那两个凹坑，比早晨更深了。铜锅里的汤汁开始咕嘟。煨。香气从锅盖缝隙渗出来。胡萝卜的甜，洋葱的香，芹菜的清，月桂叶的木质气息，索恩河的水汽，里昂泥土的灰褐色，女孩手指上那根侧根的拐弯，她脚趾上那道被锄头砸过的旧伤疤的拐弯。所有这些，都在那锅汤里。
一个时辰到了。种菜女人揭开锅盖。蒸汽涌上来，把两个人的脸都吞没了。她用木勺舀起一点汤汁，吹了吹，没有尝。递给女孩。
女孩接过木勺。勺柄是温热的，被种菜女人的手握了一整个上午。她吹了吹，尝了一口。盐刚好。不是种菜女人昨天的刚好，是她自己的刚好。她第一次放盐的刚好。胡萝卜的甜——有侧根的那一块，她特意从锅角捞起来的，比别的胡萝卜更甜。因为它在地里拐了个弯，碰到了石头，或者另一根胡萝卜，把所有的力气都用在了拐弯上，剩下的力气变成了甜。她不知道这个道理，但她的舌头尝出来了。她把那一块嚼碎，咽下去。记住了拐弯的味道。
装瓶。女孩拿起木勺，把蔬菜舀进她昨天从种菜女人那里得到的那只玻璃瓶——完好的那只，没有裂纹的那只。胡萝卜的橙色，土豆的淡黄，芹菜的浅绿，洋葱的琥珀色薄片。汤汁没过蔬菜，液面离瓶口半指。种菜女人把软木塞递给她——种菜女人自己削的，削废了二十几只之后削出来的。女孩接过软木塞，按进瓶口，在最后三分处卡住了。掌根用力一压。完全没入。倒过来晃了晃，纹丝不动。蜡封，线绳。种菜女人做，女孩看。标签。
种菜女人把柳木炭递给女孩。女孩接过炭，在裁好的粗纸上画。她画了一根胡萝卜——一条竖线，上面一个三角形代表叶子。但在胡萝卜的肩部，她加了一笔——一条极细的、往旁边拐了一下的线。侧根。她画了一个洋葱——一个圆，里面画了几道弧线代表
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