他在登记册上写完最后一个名字，合上册子，揉了揉酸痛的手腕。
这时候，一个声音在他身后响起：“你这字，是练过虞世南的书法。”
许砚之回头，发现说话的是一个五十来岁的男人，穿着一件洗得发白的青衫，袖口磨出了毛边，但浆洗得很干净。
面容清瘦，留着一把稀疏的山羊胡，眼角的皱纹很深，眼神却还清亮。
他背上背着一只竹箱，手里拄着一根竹杖，脚上的布鞋破了一个洞，露出包着布条的脚趾，一看就是走了很远的路。
许砚之低头看了看自己的字，他确实临过虞世南的《孔子庙堂碑》，那是很多年前的事了，在青州老家，书房里，窗外的槐树当时落了一地的花。
那时候他还相信读书能改变命运。
“你也练过？”他反问了一句。
青衫人放下竹箱，从里面抽出一卷纸，展开一角。
许砚之看了一眼，眼神就变了。
那是一手极漂亮的楷书，端正而不板滞，筋骨内含，确实有虞世南的味道，也比他写得好得多。
“在下姓宋，宋云起。”
青衫人把纸卷收回去，语气平淡。
“青州北海人，原在北海县学做教谕，北海城破，县学散了，带着几个学生往南跑，跑到半路，学生死的死散的散，就剩我一个。”
许砚之沉默了一会儿，说道：“青州北海，我是青州益都人。”
两人对视一眼，都没有再说话。
乱世里的同乡，意味着一种不必说出口的亲近，也意味着一种不必说出口的悲伤，因为能活着走到这里的同乡，背后都是一整个破碎的故乡。
宋云起走到粥锅前，领了一碗粥。
他没有马上喝，而是端着碗，走到一处断墙下，坐下来慢慢地一口一口地喝。
喝粥的姿态不像一个逃难的流民，倒像在书院里喝茶的先生。
许砚之端着一碗粥走了过去，在他旁边坐下。
“宋先生，你刚才说你是县学教谕，教什么的？”
“经学，也教史。”
“考过功名？”
“中过举。”宋云起平静说道：“再往上考，考了三次，都没中，后来年纪大了，也就死心了，在县学里混口饭吃。”
他又喝了口粥，看着许砚之问道：“你呢？”
“考了十年，还没中，世道先乱了。”
宋云起点点头，没
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