温度传过去，很烫，像他此刻烧起来的耳根。
她没动。任由他贴着，像默许，又像没力气反抗。
“下课后，”他在手机上打字，屏幕光调到最暗，推到她桌沿，“给我看。”**
“看什么？”她用气音问，嘴唇几乎没动，但他看懂了。
“眼睛。”
她眨了眨眼。睫毛上还挂着泪珠，随着这个动作，滚下来一颗，砸在他手背上。
他拇指指腹上移，极轻地擦过她眼角。动作快得像错觉，擦完立刻收回手，恢复端正坐姿，仿佛刚才只是扶正了笔袋。
但林初夏看见了。全班只有她看见。
她低头，把脸重新埋进臂弯，这次肩膀抖得更厉害——但这次是因为别的，因为那种从心脏炸开来的、酸软的、烫得想哭又想笑的东西。
下课铃响。同学们涌出去接水、上厕所、打闹。教室里空了一半。
陆言枫没动。他坐着，看着前方空掉的黑板槽，等她收拾好情绪。
“走。”她终于开口，声音还是哑的，但平静多了。
他站起来，拎起两人的书包——她的浅绿色双肩包，已经很旧了，但他记得这是初二生日那天，他用攒了三个月的竞赛奖金买的。当时她拆开包装，愣了半天，然后很小声地说：“太贵了。”
“不贵。”他当时说，“刚好够。”
现在，他把两个书包都甩到肩上，空出右手，朝她伸过去。
掌心向上，摊开。
一个邀请，也是一个等待。
走廊里人来人往。沈清露抱着水杯路过，看见他俩，脚步一顿，眼睛瞪得更大，但什么也没说，只是冲林初夏眨眨眼，捂着嘴跑了。
林初夏看着他摊开的掌心。那里有几道浅白色的旧疤，是初三练引体向上磨的；虎口有一小块茧，是常年转笔磨出来的；掌纹很清晰，生命线很长，一直延伸到手腕内侧，消失在袖口底下。
她把自己的手放上去。
指尖冰凉，掌心温热。两只手贴合的瞬间，他手指下意识蜷了一下，把她拢得更紧些，然后克制地停住，不再收紧，只是稳稳地托着。
“去哪儿？”她问，声音很小。
“天台。”他说，“晒太阳。”
天台的铁门吱呀一声推开。九月的光毫无保留地泼下来，把水泥地晒出暖烘烘的味道。远处有人在打篮球，砰砰的声音闷闷的，像心跳。
陆言枫把她带到背风的角落
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