枫捏着那张纸，指节捏得发白。
“所以那天，”她看着他的眼睛，“你递过来笔记本，写‘我当你的翻译器’。我哭不是因为感动，是因为…我那天刚好决定，明天就去跟老师说‘我聋了’。”
她凑近他，鼻尖碰了碰他的鼻尖，像小猫确认气味。
“但你抢先了一步。”
陆言枫闭上眼，把额头抵在她额头上。呼吸交错，心跳共振。
“林初夏。”他哑着嗓子叫她，“我们结婚吧。”
“啊？”
“不是现在。”他睁开眼，眼底有月光在晃，“是…等你画够一万张素描，等我写完第十本黑皮本，等我们把父母那辈的故事弄清楚，等我们把误差修正到零。”
他握住她的手，十指相扣，举到月光底下。
“到时候，你穿浅绿色裙子，我穿西装。不用请很多人，就把拾光书店包下来。让陈老师念《项脊轩志》，让周屿当司仪，让沈清露负责哭。然后…”
他顿了顿，喉结滚了滚。
“然后你站在我面前，不用读唇语，不用助听器，只要看我眼睛，就能听见我心跳有多大声。”
林初夏看着他，看着这个在月光里近乎透明的少年，看着他睫毛上细碎的银辉，看着他握着自己手的、微微颤抖的指节。
然后她点头，很小幅度，但很坚定。
“嗯。”她说，“那你要练习。”
“练什么？”
“练习…”她凑到他耳边，用气音吹气，“练习当新郎官的时候，不许比我哭得大声。”
陆言枫笑了。这次笑出声了，很低，很哑，像砂纸磨过天鹅绒。
他低头吻她。
不是天台那一秒的触碰，是真正的、绵长的、带着菊花茶甜味和咸涩泪痕的吻。月光从天窗泼下来，把两个人的影子投在旧地毯上，融成一团模糊的、颤抖的光。
阁楼外，风铃又响了三下。
老店主在楼下把《飞鸟集》放上书架，书脊上夹着张便签，是他年轻时写的：
「夏天的飞鸟，飞到我的窗前唱歌，又飞去了。
**秋天的黄叶，它们没有什么可唱，只叹息一声，飘落在那里。」
**
但今晚，这里的秋天没有叹息。
只有两个少年的心跳声，和一句写在黑皮本最后一页、终于不再孤单的誓言：
「误差修正完毕。
**从此，陆言
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