孤心是玄铁混寒铁,色如墨。而这把剑,是青铜。
这是……残月剑?
传说中的剑神佩剑,与剑谱一起失踪了三十年的残月剑?
冷孤城一步步走近祭坛,踏上台阶。台阶上积着厚厚的灰尘,每一步都留下清晰的脚印。灰尘下,隐约能看到暗红色的、早已干涸的血迹。
很多血。
从台阶下,一直延伸到祭坛顶端,像一条用血铺成的路。
冷孤城的手,握紧了剑柄。
他走到祭坛顶端,站在那把青铜剑前。
剑插得很深,剑身周围的石头,布满了蛛网般的裂纹。仿佛插剑之人,用了毕生的力气,将剑钉进了这万载岩石中。
他伸出手,想要触碰剑柄。
就在指尖即将触到的刹那——
“别碰。”
一个声音,在身后响起。
声音很沙哑,很低沉,像两块生锈的铁在摩擦。可那声音里,有一种冷孤城极为熟悉的、深入骨髓的……孤寂。
冷孤城浑身一震,骤然转身!
祭坛下,台阶的阴影里,不知何时,站了一个人。
那人穿着一身破烂的、几乎看不出原色的布衣,头发灰白,乱如蓬草,垂下来遮住了大半张脸。他佝偻着背,斜靠在一根从洞壁伸出的石笋上,手里拄着一根……不,不是拐杖。
是一柄剑鞘。
漆黑的、无纹的、和冷孤城腰间一模一样的剑鞘。
孤心的鞘。
冷孤城的呼吸,停止了。
他看着那个人,看着那身破烂的衣裳下隐约可见的、瘦骨嶙峋的身形,看着那乱发下露出的小半张脸——苍老、干枯、布满皱纹,可那眉眼、那鼻梁的轮廓……
和他每天在水中看见的自己的倒影,有七分像。
不,是倒影像他。
“你……”冷孤城开口,却发现声音哑得厉害,“你是……”
那人缓缓抬起头。
乱发向两侧滑开,露出一张完整的脸。
那确实是一张老人的脸,皮肤因长年不见天日而呈现出一种病态的青白,眼窝深陷,颧骨高耸。可那双眼睛——那双眼睛依旧亮得惊人,像两点寒星,嵌在深井里。
他看着冷孤城,看了很久。目光从冷孤城的脸,移到他左眼角的剑痕,再移到他腰间的黑铁剑,最后,落回他脸上。
然后,老人笑了。
那笑
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