大器。”有人说：“可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”周父听了，只是笑笑。他不在乎女儿是不是进士。他在乎的，是女儿的诗，能不能像那些古人的诗一样，留下来。他教她读《诗经》，读《离骚》，读汉魏六朝诗，读唐诗宋词。他告诉她：“诗不在多，在真。真的诗，不用写太多，一首就够了。”她记住了。她记了一辈子。可她写的诗，太多了。多到她自己都数不清。那些诗，藏在她的停云阁里，藏在那些她画了一辈子的云中，藏在那些她写了又改、改了又烧、烧了又写的旧稿里。她不给人看，可她自己看。看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到字都花了。那些字，是她用命写的。她舍不得丢。
她从小就喜欢云。她家的老宅在南湖边，推开窗就能看见湖，看见天，看见天上飘来飘去的云。她看了一辈子的云，看云卷云舒，看云聚云散，看云白了又黑，黑了又白。她把云当成了自己的朋友，自己的姐妹，自己的影子。她对着云说话，说那些不敢对任何人说的心事。云不会回答，可云会听。她不怕云不会说话，怕的是云散了，她的话没有人听了。她怕自己忘了自己是谁。她不能忘。她还要写诗，还要画画，还要等那个人来。
她十五岁那年，嫁了人。嫁的是同邑的某生。某生，字某，号某，是嘉兴的诸生。他工诗词，善书画，尤精小楷。他懂她的诗，懂她的词，懂她的心。她写了新诗，第一个给他看；他读了，会在诗稿的空白处，用小楷写下一段批语。批语不长，只有几个字——“此句妙绝”，“此字可再酌”，“周瑶，你又瘦了”。她画了一幅云，他会在画的空白处题一首诗。诗不长，只有四句——“云卷云舒自在天，卷舒无意落君前。卷时莫道云无意，舒处谁知云有缘。”她读了，脸红红的，心里甜甜的。那时候的她，以为日子会一直这样下去。以为那些云会一直飘着，那些诗会一直题着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。
可她错了。
他后来病了。他的病，来得突然，来得凶猛。先是发热，然后咳嗽，咳血，最后卧床不起。她守在床边，握着他的手，他的手冰凉，冰得像冬天的石头。她喂他吃药，他吃不下；她给他喂粥，他咽不下。她看着他一天一天地消瘦，一天一天地衰弱，心如刀割。她请了最好的医生，用了最好的药，可没有用。他的病太重了，药石无效。他死了。死在她还来不及为他画完那幅云的春天。她跪在灵前，哭得撕心裂肺。她哭着说：“你走了，我怎么办？那些批语怎么办？”可他听不见了。他永远地不
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