空壳，机械地收起手机，将那些签好字的文件副本胡乱塞进随身带来的公文包，然后，转身，朝着门口，一步一步挪去。
脚步虚浮，背影佝偻，仿佛一下子老了二十岁。
就在他的手终于触到冰凉的门把手，即将拧开，逃离这个让他窒息绝望的地方时——
“李总，等等。”
龙不天的声音，再次从身后传来，不高，却像一道冰冷的枷锁，将他钉在原地。
李维民僵硬地，一点一点地，转回身。
龙不天正慢悠悠地从自己制服上衣的口袋里，掏出一包香烟。不是他平时偶尔会抽的某个低调但奢华的牌子，而是一包皱巴巴、塑料薄膜都快褪色、看起来最多值十块钱的廉价香烟——某个本地烟厂生产的、民工和底层混混常抽的“雄狮”牌。
他熟练地拆开压扁的烟盒，用指甲从里面弹出一根有些弯曲的烟卷。然后，他用两根手指，随意地、甚至带着点轻佻地夹着那根烟，递向李维民。
脸上，是那种公式化的、社交场合常见的、邀请对方抽烟的客气笑容。
“来，李总，”龙不天语气轻松，仿佛只是结束了一场普通的会面，“抽根烟，顺顺气。”
李维民的目光，死死盯在那根递过来的、廉价的“雄狮”烟上。
烟卷粗糙，滤嘴简陋，甚至能看到烟丝从端部微微漏出。这和他平时抽的、动辄上百元一包的顶级雪茄或定制香烟，天壤之别。
这不仅仅是递烟。
这是羞辱。是最直白、最粗粝的阶级羞辱。是用最底层的消费品，来定义他此刻的身份和处境——你已经不配抽好烟了，你只配这个。
接，还是不接？
接了，等于承认了自己现在的落魄，接受了对方施舍般的“善意”和定义。
不接，在对方绝对掌控的此刻，在刚刚完成一场彻底碾压他的交易之后，显得可笑、矫情、不识抬举。
时间仿佛凝固了几秒。
最终，李维民极其缓慢地、极其僵硬地，伸出了手。他的手指冰凉，微微颤抖，接过了那根廉价的香烟。动作僵硬得像是电影里的慢镜头。
龙不天脸上的笑容似乎真诚了一点点。他收回手，又从烟盒里磕出一根，叼在自己嘴上。然后，他摸出一个一块钱的一次性塑料打火机，“咔嚓”一声打着火。
他没有先给自己点，而是很自然地、甚至带着点“服务”意味地，将火苗凑到李维民面前。
李维
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