他们要的，不是一个记得自己从哪里来、经历过什么、因而对不公有本能警惕的民族。
他们要的，是一群被切断了历史根脉、丧失了集体记忆、只能用“个人业力”来解释一切不幸、并在“心灵导师”指引下温顺服从的羔羊。
而推动这一切的，那些“建议”背后若隐若现的“梵行”关联智库和“印度背景学者”的影子，让李秉煜瞬间明白了全部图谋。
他们不仅要现在的韩国，还要过去的韩国，更要未来的韩国……都变成符合他们“业力”秩序、供奉他们“神灵”的完美牧场。
“嗬……嗬……” 李秉煜喉咙里发出破风箱般的喘息，不是因为愤怒，而是因为一种深彻骨髓的、目睹文明根脉被掘的寒意。
他不能忍。
他可以退休，可以被边缘化，可以看着自己那一套“国家规划”、“产业政策”的理论被扫进历史垃圾堆。但他绝不能，眼睁睁看着自己亲身经历、参与、并为之痛苦和骄傲过的历史，被如此无耻地篡改、漂白，并沦为邪恶学说篡国的垫脚石。
他缓缓坐直身体，尽管背脊因为年龄和久坐有些僵硬。他拿起那张危险的复印纸，走到墙角的保险柜前，打开，将其锁入最深处，和那份记录着他几十年官场生涯隐秘观察的皮质笔记本放在一起。
然后，他没有开大灯，而是就着台灯昏黄的光，拉开了书桌最底层的抽屉。里面没有文件，只有一部老式的、黑色胶木外壳、带转盘拨号键的保密电话。电话线是特制的，直接连接某个几乎被遗忘的、物理隔绝的安全线路。
他拿起听筒。冰凉的塑料贴在耳廓上，带来一种奇异的镇静。他伸出食指，搭在转盘的第一个数字孔上。
咔哒。
转盘回转的清脆声响，在死寂的书房里格外刺耳，像扣动一把老式****的击锤。
咔哒。咔哒。
他一圈一圈，缓慢而稳定地，拨出了记忆深处的第一个号码。那个号码的主人，是前《中央日报》调查报道局局长崔仁浩，一个因为报道财阀黑幕而被“提前荣退”、但骨头从未软过的老记者。
电话响了五声，被接起。那头传来一个警惕而低沉的声音：“喂？”
“仁浩，是我，秉煜。”李秉煜的声音平稳，没有任何寒暄。
电话那头沉默了两秒，呼吸声明显加重。“……这个时间，这个电话。出事了？”
“出大事了。”李秉煜看着窗外沉沉的、被城市光污染染成暗红
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