——瘦的，苍白的，颧骨突出的，像一只饿了好几天的野狗。
“你把他放了。”他说。
溶昕看着他。“放了他？他自己会走啊。我又没锁他。”她顿了顿，“他不想走。你不信你问他。”
她往身后看了一眼。谢昕从那间木屋里走出来，站在她身后。他穿着一件干净的灰色短衫，头发也梳过了，脸上看不出伤痕。但他站在那里，像一根被人抽掉了骨头的支架，软塌塌的，低着头，不看云衍。
“谢昕。”云衍叫他。
谢昕的肩膀抖了一下。他没有抬头。
“你跟他说，”溶昕侧过脸，看着谢昕，声音很轻，像在哄小孩，“你是不是自愿的。”
谢昕站在那里，嘴唇动了动。声音太小，云衍听不清。
溶昕伸手摸了摸他的头发。“大声点。他听不见。”
谢昕抬起头。月光下，那张脸是白的，嘴唇是灰紫色的。他看着云衍，那双细长的眼睛里，有什么东西碎了——不是泪，是比泪更重的东西，是最后一点光的碎屑。
“我是自愿的。”他说。
溶昕笑了。她摸了摸他的脸，然后看向云衍。“听见了？他是自愿的。你走吧。别来了。”
云衍看着谢昕。谢昕也看着他。两个人的目光在月光下撞了一下，像两块石头碰在一起，溅不出火花，只有闷响。云衍转身走了。身后，木屋的门关上了。
他走得很慢。月光照在竹林间的小路上，白的，亮的，像一条被人铺好的绸缎。但他踩上去，每一步都像踩在碎玻璃上。
回到杂役院，老刘头在院子里磨他那根木棍。青石摩擦木头的声音，在夜里听起来格外清晰。他看见云衍进来，手里的青石停了一下。
“去找他了？”
云衍点头。
老刘头低下头，继续磨。磨了几下，又停下来。“他出不来了。”
云衍站在院子里，看着老刘头佝偻的背影。月光照在那件补丁摞补丁的旧棉袄上，照出那些针脚歪歪扭扭的补丁，像一张张缝不拢的嘴。
“我知道。”他说。
他走进通铺房，躺下。怀里的《毒经残卷》硌着胸口，凉丝丝的。他把它掏出来，翻到溶月写的那一页。“肩髃之后，为天宗。此穴淤塞尤重，非毒可破，需以气血反复冲刷，持之以恒，方有寸进。”
他盯着那行字，盯了很久。然后他把书合上，收进怀里。
磨。他得磨。
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