一只萤火虫忽闪忽闪的从远处飞来，落在桅杆上。
太史慈站在甲板上，看着远处。
夜很深了。海面上黑漆漆一片。没有月亮，云厚，星星也看不见。只有海浪声，哗，哗，哗，一下一下，拍在船身上。
几个月了。
从那个有土豆的山上下来，从那个指南针又平了的地方出来，从那个没风的鬼地方蹭出来。一路往北，赶上洋流，穿过海峡，走过那些冷得让人受不了的水域。
走了多久？记不清了。只知道走了很久很久。
船上的东西还在。玉米，木薯，橡胶，土豆。一袋一袋，码在船舱里。他每天去看一遍，摸一遍，确认它们还在。
人还在。三百多人，缺胳膊的，断腿的，瞎眼的，都还在。都活着。
但累。
真累。
那种累不是走一天路那种累，是连着几个月、连着几年那种累。从骨头缝里渗出来的，从脑子里钻出来的。站在那儿，什么都不想干，什么都不想想。
太史慈靠着船舷，看着那片黑。
忽然，一点光飘过来。
很小，很弱，忽闪忽闪的。
太史慈看了一眼，没在意。可能是哪条船上的灯，可能是星星，可能是眼花了。
那点光飘近了。
又近了。
落在桅杆上。
一闪。一闪。一闪。
太史慈盯着那点光，看了半天。
然后他愣住了。
那不是什么灯，不是什么星星。
是萤火虫。
一只萤火虫。
萤火虫不会出现在大海上。
萤火虫不会飞这么远。
萤火虫在的地方，就有树，就有草，就有土，就有陆地。
太史慈猛地站直了。
他盯着那只萤火虫，眼睛瞪得老大。萤火虫还在闪，一闪一闪，趴在桅杆上，一动不动。
他揉揉眼睛。
再看。
还在。
又揉揉眼睛。
还在。
萤火虫。真是萤火虫。
太史慈的嘴张开了。他想喊，但喊不出来。嗓子像被什么堵住了。
他深吸一口气。又深吸一口气。
然后他吼出来。
“陆地！快到了！我们要到家了！”
声音很大，在夜里传出去老远。
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