凌晨两点。
维多利亚港的喧嚣终于退去，空气中残留着火药燃烧后的硫磺味，那是千禧年狂欢后的余韵。
陈家大宅的三楼露台。
陈山靠在藤椅上，腿上盖着一条薄毯。
王虎坐在他对面的石凳上，没坐那张软得像棉花一样的沙发，他说那样坐着腰疼，使不上劲。
两人中间的小圆桌上，摆着一碟花生米，一瓶见底的茅台，还有两个白瓷酒杯。
“山哥，我想退了。”
王虎剥了一颗花生，红衣搓碎在指尖，露出白胖的果仁。
他没看陈山，目光投向漆黑的海面，声音有些闷，像是受潮的鼓。
“去哪？”陈山转着手里的核桃，咔哒，咔哒。
“回寨子……哦不对，寨子早拆了。”王虎自嘲地笑了笑，那张布满风霜的脸上挤出一道道沟壑，“就在西贡找个渔村，买条船。以前咱们在城寨砍人的时候，我就想过，等哪天不提刀了，就去钓鱼。钓上来就吃，吃不完就喂猫。”
他伸出右手，在灯光下晃了晃。
那只手粗糙、宽大，布满了老茧和伤疤。
食指和中指有些微微变形，那是早年间练拳留下的。
“老了，山哥。”王虎叹了口气，“前两天阿明那小子跟我练手，我反应慢了半拍。要是放在十年前，我能把他的屎都打出来。但现在……我不服老不行。这双拳头，护不住阿念了。”
陈山手里的核桃停住了。
他沉默了很久，久到杯子里的酒都凉透了。
“阿虎。”陈山的声音很轻，“你还记得1950年的冬天吗？”
王虎剥花生的动作猛地一僵。
那一瞬间，露台上的空气仿佛凝固了。一股浓烈的煞气从这个七十岁老人的身上爆发出来，又在瞬间被他死死压了回去。
“记得。”王虎的声音沙哑，“那天雨很大，冷得刺骨。”
陈山转过头，看着这个跟了自己半个世纪的兄弟。
“那天，福义兴的人绑了阿兰和小虎子。”陈山平静地叙述着，每一个字都像是一把刀，精准地剖开两人心底结痂最厚的伤口，“他们送来了一个盒子。红漆木盒，上面还贴着喜字。”
王虎闭上了眼睛，呼吸变得急促。
那是他一辈子的梦魇。
那时候，他是和义堂的红棍，陈山是刚上位的堂主。敌对帮派为了逼反他，绑了他的妻儿。
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