一九九九年，三月二十四日。
北京，西山别院。
倒春寒的冷风拍打着窗棂。
书房里没开灯，只有电视机屏幕幽幽地闪着光，那是CNN的实时转播画面。
画面中，贝尔格莱德的夜空被防空火炮曳出的流光撕裂，紧接着是巨大的爆炸声，火光冲天。
“沙漠风暴”行动的余威未散，北约的“盟军行动”又开始了。
“科索沃战争爆发。”
陈山坐在红木椅上，手里那对核桃被他捏得咯咯作响。他的目光死死盯着屏幕下方滚动的字幕，眼神只有一种令人心悸的冰冷。
前世的记忆像潮水般涌来。
他记得这个日子。
他更记得四十五天后的那个日子。
五月八日，三枚JDAM精确制导炸弹，从那个该死的B-2轰炸机腹部落下，精准地砸进了那座位于樱花路3号的建筑。
三名记者牺牲，二十多人受伤。
那是共和国外交史上最黑暗、最屈辱的一页，是无数国人心中永远无法愈合的痛。
“那是误炸？”陈山冷笑一声，声音在空荡的书房里回荡，“去他妈的误炸。”
他猛地站起身，走到墙上的巨幅世界地图前，拿起一支红笔，在巴尔干半岛的位置狠狠画了一个圈。
“上一世，我们只能抗议，只能在废墟上哭泣。”
“这一世，我要把这笔债，在它发生之前就讨回来。”
陈山拿起桌上的加密卫星电话，拨通了一个号码。
“阿念。”
“爸，我在。”电话那头传来了嘈杂的背景音，那是汽车引擎的轰鸣声和远处的警报声。
“位置。”
“正在进入贝尔格莱德市区。”陈念的声音听起来异常平静，甚至带着一丝兴奋。
“记住。”陈山的声音低沉，“不管能不能打下来，我要让美国空军知道，从今天起，天空不再是他们的后花园。”
“明白。”陈念挂断了电话。
陈山放下听筒，转过身，看着窗外漆黑的夜空。
“来吧，鹰酱。”老头子喃喃自语。
……
南斯拉夫，贝尔格莱德。
暴雨如注。
冰冷的雨水混合着泥浆，拍打在吉普车的挡风玻璃上。雨刷器疯狂摆动，却依然刷不净那层名为“绝望”的油膜。
陈念坐在一辆
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