沈家医馆走去。
她走在长安城午前的街道上，阳光从头顶洒下来，落在她的肩头和发顶，融融的暖。街边的食肆飘出午饭时节的香气，有人在路边的井台边打水，哗啦一桶拎上来，水花溅在青砖上，湿了一小片。迎面过来一辆牛车，慢悠悠的，驾车的老汉眯着眼晒太阳，嘴里哼着一支不知名的调子，声音粗粗的，调子却婉转得很。秋苹侧身让过牛车，脚步轻快得像踩着云。
她心里有一块地方，从前是空的，冷飕飕地漏着风，此刻被什么东西填满了。那东西是她来到这个时代之后一直隐隐渴望着却不敢承认的——牵挂。一种把根须伸进泥土里去、缠绕着另一个人的生活的笃定。她想起阿朱手腕上那些青紫的勒痕，想起她家漏风的院墙和瘦成骨架的母亲，想起她蹲在墙角卖药时怯生生的眼神，又想起她捧着那只朱红莲花陶罐时亮晶晶的笑容。这些画面叠在一起，在她脑海里旋转着，慢慢地沉淀下去，落进心底最柔软的那一层。
秋苹推开沈家医馆的门时，铁牛正在院子里往石臼里捣药，咚咚咚的节奏沉闷而有规律。沈翁在前堂隔着帘子听见她的脚步声，扬声问了一句：“看过了？“
秋苹走进前堂，在沈翁对面坐下。她把阿朱母亲的情况一一说了，脉象舌苔、症状方药、增减的陈皮和大枣，条理清晰，没有遗漏。沈翁听着，微微颔首，末了只说了四个字：“脉断得准。“便低头继续翻他的书去了。
秋苹坐在那儿，看着沈翁花白的头顶和微微佝偻的脊背，心里又涌上一股暖意。她没有告诉沈翁她和阿朱结拜的事，但她想，老人大约是知道的——他那样的人，什么看不出来呢。
午后铁牛煎了一锅新的药膏，秋苹蹲在后院帮着往陶盒里分装。阳光透过老槐树叶子筛下来，在她手背上投出碎碎的、晃动的光斑。她一边往盒子里舀药膏，一边想着阿朱此刻大概正在灶台上煎她娘的第一服汤药，那间昏暗的小屋里应当弥漫着当归和黄芪特有的、甘醇而温暖的香气。阿朱会蹲在灶前守着药罐，用那双细细的、带着青紫勒痕的手拿蒲扇轻轻地扇着火，火苗在炉膛里跳动着，把她的脸映成暖融融的橘色。她的母亲会在榻上安静地睡着，呼吸比之前平稳一些了，眉间的皱褶也在梦里慢慢舒展开来。
秋苹忽然觉得，她穿越过来之后一直悬着的那颗心，终于安安稳稳地落了地。沈翁给了她一个家，阿朱给了她一个牵挂，而这两个东西加起来，才真正让“沈秋苹“这个名字有了重量。她把最后一盒药膏封好，站起来伸了个懒腰，后背的筋骨咔
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