脚下蔓延开来，像墨水滴进水里，不急不慢，但不可逆转，“但'身上'是什么？是你的身体？你的记忆？你的伤痕？这些东西都会消失。你的身体会老，像这条路一样，走着走着就没了颜色。你的记忆会忘，像花会谢，像嗡鸣会停。你的伤痕会愈合，愈合之后连疼都不记得。等这些都消失了，'身上'还在吗？“
沈梦看着他。
“不在了。“影吾自己回答了。他的声音没有起伏，像在念一道早已算完的数学题，“所以方向不在身上。方向哪里都不在。因为根本没有方向。“
沈梦的手握紧了。黑色的芽从指缝间长出来，像地底下的根终于忍不住探出头。青色的花在肩膀上颤动，刺扎得更深了，嗡鸣声变大了一点——不是抗议，是某种本能的、不肯停下来的东西。
“你又在问了。“影吾说，“你一直在问。但问本身不是答案。问只是……问。像石头丢进水里，水会响一下，然后就平了。问完了，还是不知道。“
沈梦想反驳。他张开嘴，但没有声音出来。因为他发现——影吾说的是对的。
他问了二十四年。从他第一次在泥婆的心跳里听见那个问题开始，从他第一次看见西绪福斯把石头推上山又看着它滚下来开始，从他第一次被蓟草的刺扎进皮肤开始。他问了二十四年。一个答案都没得到。
“所以你反抗的那个方向——“影吾的声音变了。不再是虚无的，不再是陈述句。变得很轻，像叹息，像一片叶子落在水面上，“存在吗？“
沈梦站在青色和灰色的交界处。他的左脚在青色里，右脚在灰色里。肩膀上的花一半是青色，一半是灰色，像一枚被劈成两半的硬币。
他看着影吾。影吾也看着他。
两个人一模一样，但颜色相反。像镜子的两面。镜子这边是活的，镜子那边也是活的，但镜子两边的人永远碰不到彼此。
“存在。“沈梦说。
影吾等着。金痕微微闪烁，像在等一个答案，又像在等一个笑话。
“不是因为我找到了方向才存在。“沈梦说，每个字都很慢，像把石头一块一块地从水底捞上来，“是因为我还在问，所以它存在。我不问了，它就不存在了。但我还在问。“
影吾的笑变了。
不是“没有希望的笑“了。是一种很复杂的笑——像一个人听到了自己早就知道、但一直不敢说出口的答案。像一个人在黑暗里走了很久，突然看见了一点光，但
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