沈梦从泥婆背上滑下来的时候，膝盖先着地。
他没有“站起来“。他是滑下来的。像一块石头从神的脊背上滚落。泥土沾满了他的脸。他的手撑在地上，十指张开，像树根一样抓住了不该抓住的东西。
月光像一把钝刀。
切不开山路的黑暗。但至少让黑暗有了形状。黑暗不再是一团模糊的虚无——它有了棱角，有了边缘，有了一条勉强能看见的、向下延伸的路。
沈梦的影子拖在身后。比他的身体长三倍。像一个他甩不掉的过去。那个影子也在叹气。他能听见。因为那个影子就是他自己——是所有他没有迈出的步子、没有说出口的话、没有做出的选择，堆在一起，变成了一个比他更大、更重、更沉默的东西。
他开始爬。
不是走。是爬。
膝盖磨破了。手掌出血了。每一步都在问他：你为什么还要回来？
他的手指收紧了。指甲陷进泥土里。又松开。再收紧。
膝盖弯下去的时候，发出了一声不属于他的响——像老旧的门轴。像一扇被关了太久的门，终于被人推开了一条缝。
他不是来告别的。
他是来确认的。
确认自己和西绪福斯到底有什么不同。确认自己是不是真的只是另一块石头。确认自己的手——那只刚才撑在地上的、沾满血和泥土的手——到底还是不是自己的。
他是从泥婆背上一路爬回来的。爬回了西绪福斯面前。爬回了泪泉边上。爬回了那个他曾经只能“看“、从来不敢“动“的地方。
但这一次，他不只是看了。
他在听。他在听自己的叹息。
沈梦不是走回来的。他是爬回来的。膝盖磨破的时候，他听见了泥土下面有什么东西在响——像骨骼在说话，像大地的关节被踩碎了一节。手掌按下去，十指张开，指甲陷进泥土。又松开。再收紧。每一次收紧，指尖就少一块皮肤。
他的膝盖弯下去的时候，发出了一声不属于他的响。
像老旧的门轴。像一扇从未被人打开过的门，终于被迫转动了一度。
月光像一把钝刀，切不开山路的黑暗。但至少让黑暗有了形状——沈梦的影子拖在身后，比他的身体长三倍，像一个他甩不掉的过去，像一条他走不出来的路。
他爬回了西绪福斯面前。
泪泉不给答案，只给镜子。
西绪福斯没有看他。
他
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