沈梦趴在泥婆背上的时候，世界没有安静。
世界屏息了。
风停了。不是那种渐渐止息的风，是被一只手——一只从山体内部伸出来的、灰色的、布满裂纹的手——猛然捂住了嘴。整座山不再呼吸。所有的声音都被吞进了泥土里。
然后他听见了。
不是风声。不是自己的心跳。不是血液在耳膜后面拍打的那种沉闷的鼓点。
是叹息。
叹息是灰色的。
它从泥婆的脊背深处涌出来，像灰烬一样落在沈梦的肩膀上。一层。又一层。不烫，不冷。是一种介于存在与消亡之间的温度——像一个人把所有的话都说完了，最后只剩下一口气，不知道该往哪里吹，就那么悬着，悬着，悬成了灰。
叹息又像一只手。
不是从外面伸进来的那种。是从里面——从泥婆的裂纹里，从那些像血管一样爬满山体的裂缝里——慢慢地、缓慢地、不容拒绝地，按住了他的后颈。五指张开。指腹是粗糙的泥土。掌心是冰凉的石头。但那个按压的力度，温柔得像一个母亲在确认自己的孩子还活着。
沈梦的手指收紧了。
指甲陷进泥婆的皮肤里。泥婆的皮肤不是皮肤——是凝固了千万年的叹息，像琥珀一样，封存着无数个路过的“永醒者“留下的最后一口气。那些气没有散。它们在裂纹里等着。等一个新的叹息来和它们汇合。
他没有害怕。
他的手指只是收紧了。又松开。再收紧。像一个溺水的人在抓一根不存在的绳子——但他抓的不是绳子，是泥土本身，是大地的皮肤，是一个沉睡了太久的神的后背。
因为叹息不是威胁。叹息是邀请。
它在说：你听见了。你听见了，你就回不去了。你再也不能假装自己是个聋子了。你再也不能把“清醒“当成一种天赋——因为清醒从来不是天赋，清醒是一种病。而你，已经病入膏肓。
泥婆没有嘴。
它的脸是一面模糊的山壁，五官被千万年的雨水冲成了一片混沌。但它有呼吸。每一次沈梦吸气，泥婆的裂纹就亮一下。暗黄色的光，像萤火虫死前最后的闪烁。每一次沈梦呼气，裂纹就暗下去。像一只眼睛在眨。
沈梦趴在那里，听见泥婆用身体“说“了一句话。
不是语言。是共振。
你听见的不是山在叹气。 是你自己。 你的每一次呼吸，都是这个世界唯一的叹息。 你以为你在听——
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