但够了。够让一点空气进来。空气是冷的，但冷比没有好。蓟草的手还停在空中。风没有回来。但蓟草也没有缩回手。她的手指上，青色的纹路又长了一分。纹路在指尖处绕了一个圈，像一个**。但那不是**。那是一个没有写完的字的最后一笔。字没写完，所以**也不是**。是一个“等下再写“的标记。
泥婆带着沈梦翻过了一座荒山。
说“带“不准确。泥婆走，沈梦被背在她背上。她的背驼得像一张弓，但弓上驮着的东西比山还重——不是沈梦的体重，是沈梦的“永醒“。一个永远睁着眼睛、什么都看穿的人，比石头还沉。因为石头没有意识，而沈梦有。石头不会痛，而沈梦每一秒都在痛。痛是有重量的。你看穿一个东西，那个东西的重量就会压在你身上。你看穿的东西越多，你身上的重量就越大。沈梦看穿了整个世界，所以整个世界都压在他背上。不，压在泥婆背上。因为他动不了。
山上没有路。泥婆的脚踩在碎石上，发出咔嚓咔嚓的声音，像骨头在说话。那些碎石是灰色的，和天一样灰，踩上去会发出一种很细的尖叫声——不是石头的声音，是石头里面被压碎的东西的声音。也许是骨头，也许是记忆，也许是某种比两者都古老的东西。尖叫声很细，细到你必须屏住呼吸才能听到。但泥婆没有屏住呼吸。她的呼吸很粗，像风箱。风箱不挑空气，脏的也吸，净的也吸。泥婆也是。
她的脚趾从破鞋里露出来，趾甲是黑的，裂开了，但她好像感觉不到。她的脚底已经长出了一层厚厚的茧，茧的颜色和石头一样——她已经和这座山长在一起了。不是比喻，是事实。她的脚底有石头的纹路，她的呼吸有风的节奏，她的心跳有山的频率。她不是在走山路，她是山在走。山用她的脚在走。
沈梦趴在她背上，银色裂痕朝着天。
他在看天。天还是灰的。但今天的灰和昨天不一样——昨天的灰是死的，今天的灰在动。不是风吹的，是灰本身在动，像有什么东西在灰的下面爬。那东西很大，大到整个天都是它的皮肤。它在呼吸。每一次呼吸，天就暗一点。暗一点，再暗一点。暗到最后，天就不是灰的了。是黑的。但黑的天也不是天了。是什么？沈梦不知道。他看穿了灰，但他看不穿灰下面的东西。那东西比天道更老。天道是它的皮。皮还在，但里面的肉已经烂了。
泥婆说：“别看了。天没什么好看的。“
沈梦想说：天在动。
但他说不出来。他的嘴是石头做的——不，比石头更糟。石
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