他的看不是“看“。是“被看“。他的眼睛是天道给的——一扇永远关不上的窗。风从窗户里灌进来，带着所有的灰尘、所有的碎片、所有不该被看到的东西。他不能关窗，因为窗没有把手。他只能站在那里，让风吹。风吹了二十四年，他的眼睛就裂了二十四年。裂痕不是越来越多，是越来越深。深到他有时候觉得，再裂一下，眼睛就会碎。但眼睛不会碎。因为天道不允许他碎。天道要他看。一直看。看到碎为止。但“碎“这个状态，天道也不允许。所以他就这么裂着。永远裂着。裂痕里的银色光越来越亮，亮到他自己都觉得刺眼。但他眨不了眼。他连眨眼都不会。
他看着泥婆每天翻山越岭去找吃的——其实找不到什么吃的，她找的是“被丢掉的东西“。别人丢掉的记忆碎片、风化的碑文、枯死的种子。她把这些东西装进那个比她还大的布袋里，背回来，分给沈梦。
布袋是灰色的，和天一样灰。里面装着别人丢掉的记忆碎片——那些碎片有时候会发光，光是冷的，蓝白色的，像冬天的月亮。风化的碑文，上面的字已经看不清了，但泥婆说字还在，只是“睡着了“。枯死的种子，每一颗种子里面都曾经有一棵树，但树没有长成，所以种子也死了。泥婆把这些东西背回来，像背回一堆尸体。不，比尸体更轻——尸体还有重量，这些东西只有“曾经有过重量“的痕迹。
她走路的时候，布袋里会发出细碎的响声。那声音不像东西在碰撞，像东西在低语。像一群被关在笼子里的字，在互相说着什么。但你听不清。你永远听不清。因为那些字说的是它们活着时候的事，而它们已经死了。死了的字说的话，只有死了的耳朵才能听到。
“这个给你。“她递过来一块风化的碑文。碑文很轻，轻到风一吹就会飞走。上面的字已经看不清了，但沈梦能感觉到字还在——一种很微弱的、像针扎一样的感觉，从指尖传上来。不，他的指尖不能动。但他能“感觉到感觉“——那是一种比感觉更深的东西，像你明知道水是湿的，但你的手已经没有皮肤了，所以你只能“知道“湿，不能“感到“湿。
沈梦接不了。他的手不能动。
泥婆就把碑文放在他手心里。碑文的温度和他的体温一样——都是冷的。但在接触的瞬间，沈梦感觉到了一种不一样的冷——不是温度的冷，是“意义消失了“的冷。像一个字被擦掉之后，纸上留下的那道痕迹。那道痕迹不是空白，是“曾经有字“的证据。但证据本身也是冷的。
“记住这个。“泥婆说，“这
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