叫'感觉'。你以后会需要它的。“
他记住了。
他记住了一切。每一块碑文上残留的微光是什么形状——不是圆的，不是方的，是一种他没有名字的形状，像一个问号被压扁了。每一颗枯种子的苦味有几层——第一层是苦，第二层是更苦，第三层是“苦已经不是味道了，是一种状态“。每一片记忆碎片上有多少道裂纹——裂纹的数量在变化，每看一眼就多一道，像记忆在他的注视下继续碎裂。
他的眼睛永远睁着，永远在看，永远在“懂“。
但他的身体永远不动。
他的指甲还在长。还在刻。龟甲上的字越来越多，但他一个都不认识。那些字在深夜会发出微弱的光，光的颜色和他瞳孔里的银裂一样——银色的，冷冷的，像月亮掉进了水里。水是黑的，月亮是白的，但月亮掉进黑水里之后，就不白了。它变成了一种“想白但白不了“的颜色。那就是银色。那就是他眼睛里的光。
有时候他会想：这些字是不是在叫他？
但他听不见。他只能看。
看是他的诅咒。也是他唯一的耳朵。因为在这个世界上，声音是会骗人的。风的声音像哭，但风不哭。水的声音像笑，但水不笑。只有看不会骗人。你看到的就是你看到的。你看到石头是石头，石头就是石头。你看到天是灰的，天就是灰的。你看到自己裂了，你就是裂了。
但“看到“本身，也是一种最深的骗。因为你看到了一切，却改变不了任何东西。你看穿了天道的腐烂，但天道还在。你看穿了泥婆的饥饿，但你喂不了她。你看穿了蓟草的空洞，但你填不满她。你看穿了影吾的孤独，但你抱不了他。
看穿一切，然后什么都做不了。
这就是他的刑罚。不是动不了，是看得太清。
直到蓟草来了。
她出现在一个没有风的傍晚。
没有风。这很不正常。这座死山上永远有风——不是那种吹动树叶的风，是那种从地底钻出来的、带着土腥味和铁锈味的风。那种风像这座山的呼吸，虽然难闻，但至少证明山还活着。但那天傍晚，风停了。不是变小了，是停了。像有人把风的开关关掉了。空气变得又稠又重，吸进去之后卡在喉咙里，像吞了一口胶水。胶水是透明的，但你能感觉到它——它粘在你的气管上，不让你呼吸，也不让你死。就那么卡着。
沈梦正躺在祭坛上看天——天是灰色的，像一块洗了太多次的布。布的纹路已经看不清了
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