——《月光庭院：未说出口的告白》
月光从不照人。
它只照那些，把心事藏进风里的人。
那座庭院，没有名字。镇上的人只叫它“月光庭”——因为每逢十五，月光会从老槐树的枝桠间漏下，在青石阶上铺出一条银色的路，直通那张空了二十八年的藤椅。
没人敢坐。
据说，谁坐上去，就会听见自己最想说却从未说出口的话，被风一字一句，轻轻念出来。
有人试过。
一个丈夫，坐在椅上，听见自己十五年前对妻子说：“你太沉默了，我受不了。”
他哭了一整夜，第二天搬走了。
一个女孩，坐在椅上，听见自己对暗恋的男孩说：“我喜欢你，可你不会喜欢我这样的人。”
她再没来过。
一个老人，坐在椅上，听见自己对死去的儿子说：“对不起，我那天没接你放学。”
他第二天就死了，手里攥着一张泛黄的儿童画——画上是父子俩，手牵着手，站在一棵树下。
没人再敢坐。
除了他。
张泊宁，三十七岁，记忆修复师，住在镇外的钟楼里。他不修别人的记忆，他修自己的——每天夜里，他都会提一盏旧纸灯，穿过三里荒径，来到月光庭，坐在那张藤椅上，一坐就是整夜。
他不说一句话。
只是望着月亮，像在等一个永远不会来的人。
他从不哭。
可每次离开时，藤椅的扶手上，总会多一粒桂花糖。
没人知道是谁放的。
直到那个雪夜。
月光格外清冷，槐树的枝桠像冻僵的手指，悬在半空。泊宁照常坐下，却听见——
“你又来了。”
声音很轻，像一片羽毛落在肩头。
他猛地抬头。
月光下，站着一个女孩。
穿着淡蓝色的旧布裙，赤着脚，发梢沾着雪粒，左耳垂有一颗小小的痣——和他七岁那年，在墙缝里画过的那个女孩，一模一样。
“你是……谁？”他问，声音干涩。
“你忘了？”她微笑，指尖轻轻点在藤椅的扶手上，“你每天晚上，都给我留一颗糖。”
泊宁怔住。
他低头，看见扶手上，果然躺着一粒糖——琥珀色，裹着桂花香，是他母亲生前最爱的那家铺子的货。
“你…
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