雨停后的清晨，阳光透过云层洒下来，给老城区的屋顶镀上层金边。陈野刚把座钟的弦上满，收音机就“滋啦”一声，屏幕亮了。
“第九位听众，接入。”
“是诡话电台吗？”电话那头的声音很沙哑，像被烟熏过，“我……我家有个灯笼，夜里自己亮。”
陈野翻开账本，找到画着灯笼的那页——竹骨绢面，上面画着喜鹊登梅，旁边写着：“民国二十八年，灯笼铺‘万盛号’所制，烛火照归人，灯芯藏等待。”
“灯笼怎么了？”他问，指尖划过纸页上的“万盛号”，这三个字的墨迹比别的深，像是用朱砂混了墨。
“是我太爷爷的，”男人的声音发颤，“竹架子，红绢面，上面的喜鹊都褪色了。平时挂在祠堂的房梁上，过年才取下来。可这几天，每到半夜，灯笼就自己亮了，红通通的，照得祠堂跟白天似的，可里面根本没点蜡烛！”
陈野的目光落在账本旁一行小字：“万盛号的灯笼，认路。照亮过谁的归途，就等谁的脚步声。”
“我以为是老鼠碰了开关——灯笼后来装了灯泡，”男人说，“可我把电线拔了，它还是亮！昨天夜里，我听见祠堂有脚步声，‘踏踏踏’的，像是有人在里面走。我壮着胆子进去看，灯笼亮得刺眼，可里面空无一人，只有灯笼的影子在墙上晃，像个跳舞的人。”
收音机里传来灯笼晃动的“哗啦”声，绢面摩擦竹骨，沙沙的。陈野拿起铜镜照了照，镜面里映出盏红灯笼，悬在祠堂中央，烛火明明灭灭，地面上，有个女人的影子正围着灯笼转圈，手里捏着块手帕，不停地擦眼睛。
“你太爷爷……是不是等过谁？”陈野问。
男人愣了愣：“听我爷爷说，太爷爷年轻时在镇上开杂货铺，娶了太奶奶，日子过得挺好。可后来太奶奶回娘家探亲，路上遇到兵荒马乱，就再也没回来。太爷爷每天晚上都在门口挂盏灯笼，说‘她怕黑，得照着路’，一挂就是三十年，直到他走。”
铜镜里的影子突然停了，转向门口的方向，影子的手高高举起，像是在招手。灯笼的烛火猛地亮了，照亮了门口的石板路，路上有个模糊的男人影子，背着包袱，正急匆匆地往祠堂走。
“是太爷爷！”男人突然喊道，声音里带着哭腔，“我在老照片上见过他年轻时的样子！”
影子看到男人，突然加快了脚步，想往门口跑，可刚跑到灯笼底下，就被红光罩住，动弹不得了。她对着门口的男人拼命挥手，可男人像是没
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