温景行在翁应魁的宅子里住了一夜。当晚他没有合眼——坐在那间偏房的床沿上，把那只木匣打开又合上了三次，每次都是把那些东西清点一遍又原样放回去，没有取出织梭查验暗槽。他有足够的时间做这件事，但他没有做。天亮之前，他把木匣放回书箱底层，把书箱背好，把靠在床沿的那根榆木拐杖握在手里，推开门走了出去。
南京城还在沉睡。腊月二十四的凌晨，街上一个行人都没有。几盏稀疏的灯笼挂在铺子门口，被穿巷的风吹得微微摇晃，把青石板路面上的积水映出一片片破碎的暖色光斑。他的脚步声在空荡的巷子里一步步响着，没有停。他穿过了几条还在黑暗中的街道，沿着秦淮河边的石板路走了一段路，在一个已经收了好几年摊的旧书摊旁边站定。摊主早就不在了，只剩一张空荡荡的旧木桌——桌面的漆皮已经斑驳脱落，剩下灰白的木纹暴露在空气中。桌子被人搬动过，位置偏了一些，一条桌腿下面垫着一截断砖。
温景行在空桌前站了很长时间。河水在不远处不紧不慢地流着，发出一种像有人在翻书页的轻响。他从怀里掏出那枚在清河驿驿丞腰间发现的、从他父亲书房的密匣中流出的残缺铜牌。牌上的"申"字已经被磨得快认不出了，但背面那根细如蛛丝的刻线还在——那是当年铸造时留在每一枚温家铜牌底纹中的防伪暗记。他把铜牌搁在了空桌的桌面上。不是随手放的——放得很稳，牌面朝上，让那枚几乎看不清的"申"字对着天空。然后他背起书箱，拄着那根拐杖，沿着秦淮河边的青石板路，一步一步走出了南京城东门。
城外，运河故道在冬日的晨光中显出了轮廓。河水在黎明前的低气温下结了一层薄冰，岸边的枯草上挂满了白霜，在微光中泛着细碎的闪光。温景行沿着河岸继续往东南方向走。那根拐杖在冻硬了的土路上一下一下地杵着，每一步都踩实了再迈下一步。太阳从背后升起来以后，结冰的河面上开始反光。天气还是很冷，但风已经不像前几天那么硬了。他走得不快，但他一直在走。
到了苏州城外那座没有名字的榆树村时，大约是傍晚时分。村口那棵半边枯了的老榆树还立在岔路口的原处。树下那只装干菌子的旧竹筐还在——筐里放着几片新鲜的菜叶，叶子边缘还带着水珠，像是天刚亮时有人放上去的。温景行在树前停下来。他把书箱从肩上放下来，从箱底取出那把织梭。织梭已经被他贴身带了若干天——梭身上还残留着体温的温热。他把它放在掌心，翻过来对着光。顺着那道纵向的细裂纹往上摸，他的指腹在梭壁内侧一
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