桶前站了几秒，从背后取下口缸——搪瓷磕掉了好几块，露出黑色铁胎——伸进桶里，舀了满一缸。
端端起来，喝了一口。
粥是烫的。
从喉咙一直暖到胃里。他的手指开始回暖，胃不再抽搐，四肢的麻木在消退。
然后他的手开始发抖。
不是冷。是压了四天的东西，在这一口热粥下肚之后，再也压不住了。
他蹲在雪地里，捧着粥缸，大口大口地喝，眼泪顺着脸颊往下淌，滴进粥里。
他想起了上一次喝热粥。在家里。母亲熬的。很久以前的事了。
不是嚎啕大哭。是无声地流泪，混着眼泪继续喝。
第二个日军士兵走过来了。第三个，第五个，第十个。
有人拄着步枪当拐杖，一瘸一拐。有人被战友架着，一步一挪。有人从掩体后面探出头，看了好一会儿，才慢慢站起来。
没有人抢。他们已经没有抢的力气了。
排着队，沉默地舀粥，蹲在雪地里喝。有人手抖得厉害，粥洒出来，烫了手，也不觉得疼。有人喝得太急呛住了，弯着腰咳嗽，眼泪鼻涕一起流。有人端着缸子不喝，眼泪一滴一滴落进粥里。
食物的香气在阵地上飘散开来。
那些蹲在战壕深处、抱着步枪、眼神空洞的士兵们，一个个抬起头。
有人从战壕里爬出来。有人从暗堡里钻出来。有人从弹坑里站起来。
不是成建制的投降，不是有组织的缴械。就是一个一个地，沉默地走过来，蹲下，舀粥，喝。喝完，蹲在那里，不走了。
一个日军军曹蹲在战壕边上，手里端着粥缸，没有喝。
他看着那些狼吞虎咽的士兵，看着那些蹲在雪地里流泪的年轻人。然后他把缸子放下，从腰间拔出刺刀，扔在地上。步枪，弹药盒，一件一件地放在雪里。
站起身，整理了一下皱巴巴的军装，朝炊事班的战士深鞠了一躬。
什么都没说。
炊事班的战士也没说话，用长勺指了指粥桶，示意他再去舀一碗。
武器在日军阵地前沿堆成了小山。三八式步枪、歪把子轻机枪、九二式重机枪、掷弹筒、手榴弹——堆得太高，滑下来，又堆上去。
不是所有人都在喝粥。
有些日军士兵蹲在战壕里，抱着步枪，一动不动。不吃，不喝，不投降，也不抵抗。他们已经失去了对外界的反应。需要更长的时间。
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