一条胳膊。”
对方嘴唇翕动，喉结上下滚动，挤出嘶哑的反问：“你……是哪条道上的？我们……”
话没说完。
何雨注的手已经搭上他肩头，指节扣进关节缝里，一拧，一送。
骨头错位的闷响在寂静里格外清晰。
那人身体猛地绷直，喉咙深处发出被扼住的呜咽。
“从哪来，进城做什么？”
问题重复了一遍，每个字都像冰锥。
汗水顺着络腮胡的鬓角往下淌，滴进衣领。
他瞪着眼前这个蒙住脸的人，牙关咬得咯咯响，还是挤出那句话：“我们没惹你……”
脚边堆着团辨不清颜色的织物。
何雨注弯腰捡起，看也没看就塞进那张还想说话的嘴里。
布料堵住了所有声音。
接着，他抬起脚，脚跟对准对方膝盖侧面，向下发力。
咔嚓。
不是清脆的断裂，更像潮湿木柴被踩折的闷响。
被堵住的惨叫变成鼻腔里挤压出的、短促的抽气。
络腮胡整个人向后仰，脖颈青筋暴起，眼球里血丝迅速蔓延。
冷汗不是流，是涌出来，瞬间浸湿了前襟。
他在道上混了二十年，知道疼分很多种——这种疼，带着明确的、不加掩饰的终结意味。
他知道，下一句如果不是对方要的答案，喉骨大概就是同样的下场。
嘴里的东西被粗暴地扯了出去。
他大口吸气，气管里发出风箱般的嗬嗬声。
“最后一次。”
那个声音贴得很近，“你们是谁，从哪来，进城找谁？”
“塘沽……东灵寨。”
每个字都混着血沫和喘息，“大当家派我们……进城找个人。”
“谁雇的？”
“是……是二当家。
没见过面的二当家。”
络腮胡急促地说，仿佛慢一点，那股寒意就会冻住舌头，“寨子里的枪、粮、药……都是他弄来的。
我们只办事，不问来路。”
“找什么人？”
“一个年轻人。
前些日子在塘沽……废了马乡长儿子的腿。”
“找到之后？”
“带活的回去。
缺胳膊少腿……不论。”
昏黄的光晕里，何雨注似乎笑了一下。
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