你这功，是怎么‘请’来的。”
周明轩闭上眼。
他终于明白，赵军这一手，到底有多狠。
他但凡把这封“货已交付”，发去伦敦。
请了功，受了赏。
赵军后脚，就会把那三个活着的清道夫，连同那部电台、那本密码本，一股脑捅到董事局的面前。
到那时。
他周明轩，就不只是一个把差事办砸的废物。
他是一个，向董事局谎报军情、还把整个董事局的脏手，亲手递到对手刀口上的蠢货。
“嘶……”
周明轩猛地睁开眼。
他几步冲到桌角那部红色电台前，一把抓起话筒。
手指，在那串只有清道夫才知道的备用频率上，飞快地拨动。
他压着声音，用那套约定的暗语，连呼了三遍回令。
听筒里。
只有一片“沙沙”的电流声。
没有半点回音。
周明轩的手，顿住了。
他又抓起桌上那部接澳门的专线，拨通了那个固定的号码。
“嘟！”
一声长音之后，是一个机械而冰冷的提示。
空号。
那个号码，已经被人，从那头，掐断了。
周明轩的呼吸，骤然急促起来。
他不死心，又摸出那个只有他和马二柱才知道的、特区那条钉子的回讯暗号。
他让助理，按着退港废料那条线，发了过去。
半个钟头。
石沉大海。
那条潜伏了半年、连林强都没起过疑心的钉子，毫无音讯。
就像，从来没存在过。
三道线。
三声死寂。
每一声，都在告诉他同一件事。
清道夫，电台，钉子。
他周明轩布在特区的所有暗手，从头到尾，全断在了赵军手里。
周明轩颓然地，靠回了椅背。
冷汗，顺着他的脊梁，一层一层地，渗了出来。
他比谁都清楚，伦敦那帮老钱，是靠着什么，活了上百年的。
不是靠钱。
是靠“干净”。
他们要的每一桩脏事，都得办得天衣无缝，不沾身，查不出。
一旦哪个白手套，把脏手露在了台面上，把把柄落进了对手手里。
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