了，它会在土里继续烂，烂到骨子里，烂到下一个十年，下一个百年。”
“那您想怎么样？”沈世钧的声音提高了，“把这些东西公之于众？让所有人都看见，工部局那些道貌岸然的大人物，是怎么在国难当头的时候发国难财的？呢？日本人会杀更多的人，七十六号会抓更多的人，这座城会流更多的血！有什么用？父亲，有什么用？！”
“有用！”沈秉仁的声音也激动起来，他枯瘦的手拍在木桌上，震得马灯摇晃，“让后来的人知道，这座城是怎么死的！让他们知道，不是所有的中国人都在跪着！有人站着，有人记录，有人哪怕被埋在地下，也要把真相挖出来，晒在太阳底下！这才有用！”
父子俩对峙着，在黑暗的地穴里捍卫自己认定的真理。林见清站在一旁，看着他们，明白了沈世钧身上那种复杂的疲惫从何而来，他活在父亲的影子里，想逃，又逃不掉，最后变成了一个扭曲的、矛盾的自己。
“林先生，”沈秉仁转向林见清，“苏文渊把钢笔给了你，对吧？”
林见清一愣，点点头，从怀里拿出那支黑色派克笔。
“给我看看。”
林见清把笔递过去。沈秉仁接过笔，凑到马灯下仔细看。他摩挲着笔夹上那个“S”形凹痕，嘴角露出一丝苦涩的笑。
“慕谦兄的手艺，”他喃喃道，“他一辈子讲究细节，连刻个记号都这么认真。这个符号，是我们几个工程师私下约定的暗记，叫‘基准线’。意思是，无论世道怎么变，人心怎么歪，我们画的线不能歪，我们盖的楼不能倒。”
他抬起头，看着林见清：“你知道这支笔怎么打开吗？”
林见清摇头。
“需要密码，”沈秉仁说，“密码是狄更斯一部小说的出版年份。《大卫·科波菲尔》是1850年，《双城记》是1859年，《远大前程》是1861年。苏文渊最喜欢的是《荒凉山庄》，1853年。你试试，1853。”
林见清接过笔，按照沈秉仁的指示，将笔帽逆时针旋转。转到第三圈时，他感到一个细微的卡顿。他继续转，笔帽上出现了一行极小的刻度，从0到9。他试着将刻度对准1、8、5、3。
“咔哒”一声轻响。
笔帽松了。林见清拧开笔帽，发现笔杆是空心的。他小心翼翼地从里面倒出一个小巧的金属圆筒，比火柴棍还细，一端有卡扣。
“微缩胶卷，”沈秉仁说，“苏文渊拍的备份。他把正本藏在别处，副本藏
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