沈世钧的车在雨夜里平稳行驶，滑过湿漉漉的街道。林见清坐在后座另一侧，身体僵硬。叶曼丽死了。这三个字在他脑海里反复回响，每一次回响都在他心上敲出空洞的、沉闷的声响。
死了。一枪毙命。手袋被拿走。
他想起三天前，在绿杨茶社，叶曼丽摘下墨镜时，那双清醒到冷酷的眼睛。她说“得让他们痛，让他们怕，让他们付出代价”时，语气平静，陈述一个数学公式。她说“不要完全相信任何人，包括我”时，嘴角甚至有一丝几不可察的笑。那时他以为那是自嘲，想来，也许是预感。
“你在发抖。”沈世钧说。他不知从哪里拿出一条干净的白手帕，递过来。
林见清没有接。他看着窗外飞速倒退的街灯，那些昏黄的光点在湿漉漉的车窗上晕开。
“她死前，”他听见自己问，声音干涩得不像自己的，“说什么了吗？”
“没有时间说话。”沈世钧将手帕收回去，折叠整齐，放回口袋，“杀手很专业，从背后接近，近距离射击，后脑。她应该没感觉到痛苦。”
“你应该救她。”林见清转过头，盯着沈世钧，“你说你的人在附近，你收到消息赶过去，那你为什么没救她？”
沈世钧迎着他的目光，金丝眼镜后的眼睛平静无波。“我的人赶到时，她已经死了。杀手已经离开。我的人追了一条街，跟丢了。就这么简单。”
“就这么简单？”林见清的声音提高了一点，带着他自己都没察觉的颤抖，“一个人死了，你跟我说就这么简单？她是你介绍我认识的，是你把我推给她，她死了，你说就这么简单？！”
沈世钧沉默了片刻。车子拐进一条更暗的马路，两旁是高大的围墙，墙头插着碎玻璃。这里安静得可怕。
“林先生，”沈世钧终于开口，声音低沉，“你以为我愿意看见她死？叶曼丽……我认识她三年了。她父亲死的时候，是我帮她收的尸。那本《千家诗》，是我从她父亲手里拿下来的，血已经浸透了，我还是把它擦干净，还给了她。她说‘谢谢沈先生’的时候，一滴眼泪都没掉。我知道，从那一天起，她就不是原来的叶曼丽了。”
他顿了顿，点燃一支烟，深深吸了一口，烟雾在昏暗的车厢里弥散。
“我帮她，是因为我欠她父亲的。叶老先生教过我古文，在我最迷茫的时候，他跟我说过一句话：‘世钧，人这一生，最难的不是选择对的路，是选了路之后，不回头看。’我选了的路，回不了头。叶曼丽也
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