空气里没有风。
只有一种令人窒息的、粘稠的铁锈味。
丁修靠在一截断裂的混凝土管壁上。
这里是他们发起进攻前的出发阵地，距离山顶大概三百米。
三个小时前，他们从这里冲了上去。
十分钟前，他们又退了回来。
就像是海浪拍打礁石，撞得粉碎，然后退回海里，留下一堆白色的泡沫。
“咔嚓。”
丁修划着了一根火柴。
微弱的火苗在他满是油泥和干血的指尖跳动。
他凑过去，点燃了嘴里那根已经被汗水浸湿了一半的卷烟。
深吸一口。
烟草燃烧的辛辣味冲进肺叶，暂时压制住了胃里那股翻腾的恶心感。
在他周围的弹坑里，散落着十几个黑乎乎的身影。
昨晚补充进来的新兵，现在只剩下十个。
剩下的，留在了那个他们曾经短暂占领了二十分钟的山脊在线。
没有人说话。
连呻吟声都没有。
只有金属碰撞的轻微声响——那是士兵们在机械地往弹匣里压子弹，或者是用通条清理枪膛里的泥沙。
在这个地方，枪比命重要。
枪坏了，人就没了。
汉斯坐在一旁，正在用一块破布擦拭他的工兵铲。
“头儿。”
汉斯的声音沙哑，像是喉咙里吞了一把沙子。
“第295师的那帮人撤得太快了。如果他们能再坚持五分钟，侧翼就不会崩。”
“没意义。”
丁修吐出一口烟圈，看着它在黑暗中消散。
“就算他们坚持住了，我们也守不住。俄国人的迫击炮已经标定了诸元。只要我们停在那儿不动，就是靶子。”
这已经是今天的第四次冲锋了。
或者是第五次？
丁修已经记不清了。
每次都是一样。
冲上去，在那片焦土上和俄国人像野兽一样撕咬，用手榴弹，用刺刀，用牙齿。
然后，更多的俄国人从伏尔加河岸边涌上来，把他们像挤脓包一样挤下来。
然后就是等待。
等待下一次哨声。
等待下一批补充兵。等待下一次死亡。
“长官……”
一个怯生生的声音从旁边的弹坑里传来。
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