第三卷《折叠》
第十章 一万零二个
韭菜盒子做完的第二天。
山东，烟台。家里。
早晨，崔宇光醒来的时候，闻到了韭菜盒子的味道。不是新做的，是昨天剩下的。母亲把它们放在锅里，小火慢热，锅盖半掩，蒸汽带着香味飘满了整个屋子。他穿上拖鞋，走进厨房。母亲不在。锅里热着四个韭菜盒子，灶台上放着一碗小米粥，一双筷子，一个碟子，碟子里有咸菜。
他坐下来，拿起一个韭菜盒子，咬了一口。不是刚出锅的那种酥脆，是回锅后的软韧。不一样，但一样好吃。他嚼着，看着窗外的海。从厨房的窗户能看见渤海湾的一角，灰蓝色的，有浪，有渔船。他吃完了两个，喝完了粥，把碗筷洗了。然后他走出家门，走向码头。
码头上，母亲站在那儿，手里提着一个饭盒。
“妈，你怎么又来了？”
“给你爸送饭。”
崔宇光走到她身边，看着海面。海是灰蓝色的，有风，浪不大。远处有几条渔船，拖着白色的浪尾，慢慢移动。母亲把饭盒打开，里面是两个韭菜盒子。她把饭盒放在码头的栏杆上，然后退后一步。
“海生，”她说，“吃饭了。”
海风停了。海面平静得像一面镜子。灰蓝色的，深邃的，沉默的。但崔宇光知道，在那片沉默的下面，是父亲的心。是红色的，热的，还在跳的。父亲在听。父亲在吃。韭菜盒子的味道，穿过海水，穿过泥土，穿过存在与存在的边界，到达了父亲所在的地方。
“妈，他吃了吗？”
“吃了。”母亲说，“他吃了两个。和你小时候一样。”
崔宇光伸出手，握住母亲的手。暖的。
“妈，回家。”
“再待一会儿。”
两个人站在码头上，看着海。海面上，太阳的光在跳动，像心跳，像呼吸，像一个人在说——我在吃。韭菜盒子。好吃。
贵州，折叠舱。
苏小棠站在球体中心，双手贴在内壁上。崔宇光母亲送韭菜盒子的振动，通过折叠舱，传到了球体内部。不是声音，是感觉。她感觉到了那个饭盒，感觉到了那两个韭菜盒子，感觉到了母亲的手把饭盒放在栏杆上。轻的，准的，暖的。
“折叠舱，你感觉到了吗？送饭。”
振动频率变了。像是在说：感觉到了。她在给他送饭。他在吃。他在说‘好吃’。
“你能把送饭
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